Refresco de Limonada

2012-02-09T15:26:00.001-03:00

Su eterno afán por encontrarle belleza a las cosas provocó que ya no concibiera un universo que no estuviera descripto en sus versos, en esa voz que dictaba cada una de mis sensaciones aún latentes.

Crecí con su poesía y sus acordes, dejando que hablara por mí,

porque sólo un mago puede hacer sonar tan perfecto la conjunción de las palabras
mueble-lana-gusto-pie.
Un mago que nos explicó que esa belleza universal existe
y está dentro de cada uno de nosotros.

Conmovida emoción compartida y gracias por tanto.

Hasta siempre, Luis Alberto Spinetta.

Shakira Encontró a Los Ladrones

2012-01-18T18:32:00.000-03:00

Un perfil absolutamente atemporal

y mala leche.

Cuando a mediados de los ’90, apareció una tal Shakira revoleando el pelo en MTV y sacudiéndose de la cabeza décadas de etiquetamiento social, sonaba a revolución en la granja.

La colombiana de pies descalzos y pelos revueltos mordía la manzana y renunciaba al paraíso, queriendo convertir los campos en ciudad y nosotras encontrábamos por fin un modelo al cual abrazarnos entre tanta boyband y clásicos desteñidos.

Ella era la que proclamaba no creer en Marx, ni en Sartre, ni en Brian Weiss, pero sí en una “sonrisa azul”. Es decir, no creía ni en el materialismo histórico, mucho menos en la conciencia de clases, ni en el existencialismo, ni en la reencarnación. Pero las adolescentes que transitábamos los diecialgo lo entendimos todo al revés y obviamos la “sonrisa azul” que bien podría haber sido verde, el color del dólar.

Cuántas tardes ciega-sordo-muda-torpe-traste-testaruda esperando con el dedo preparado sobre la tecla REC y el cassette virgen listo para grabar sus canciones desde la radio, y después escribir sus letras aspirando a la Gloria en cuaderno Rivadavia.

Coreando Pies Descalzos, Sueños Blancos nosotras también queríamos ser felices sin importarnos un pepino nuestro destino. Y ese pepino fue justamente el que Shakira peló, rebanó y se lo comió en una ensalada de clichés.

En pleno cambio de centuria, la aguerrida y reivindicatoria Shakira vendió su alma al diablo: en el consagratorio MTV unplugged del año 2000, enfundada en un pantalón de cuero y con el pelo aún de un color indefinible, deslumbró a todos con sus movimientos de cadera y su “baile del vientre”, con las manos todavía embarradas.

Cuánto es lo que habrá ofrecido al diablo a cambio porque no sólo se volvió un producto más de la factoría de sonidos irritablemente comerciales, sino que ese mismo año trascendieron los rumores de su romance con Antonio de la Rúa, hijo del entonces presidente argentino que en 2001 huye en un helicóptero desde el techo de la Casa Rosada a lo Marqués de Sobremonte con el motín en el sulki en las épocas de la colonia.

Al revolucionario – y por qué no meloso –segundo disco ¿Dónde están los ladrones? (1998), le siguieron los discos bilingües Servicio de Lavandería / Laundry Service (2001), Fijación Oral / Oral Fixation Vol. 1 y Vol. 2 (2005), Loba / She Wolf (2009) y Sale El Sol (2010). Alevosos éxitos en todo el mundo y el mejor momento profesional de Shakira que probablemente haya estado desde su más tierna infancia esperando poder demostrarle a su prima Miss Colombia 2005, Valerie Domínguez, que el talento tiene más peso que la belleza.

En 2002, en una entrevista a la BBC, Shakira admitió no haber sido siempre la "hot blonde" que es ahora. Que era una gordita adolescente de pelo negro que se vestía como una gótica, y que fue rechazada del coro escolar porque su profesor decía que sonaba como una cabra. Más que cabra, en los primeros discos se la veía bien encabronada revelándose contra las autoridades escolares y empuñando una guitarra como arma moral.

En enero de 2011, Shakira anunció en su página web que después de 11 años juntos, se había separado de Antonio de la Rúa hacía casi medio año a partir de "una decisión mutua para darnos tiempo fuera de nuestra relación romántica". Sin embargo, su ex pareja sigue "trabajando en las empresas y los intereses de la carrera como lo ha hecho siempre”, ya que es su manager y representante. Al poco tiempo, las revistas del corazón y los incansables papparazzis, difunden la primicia sobre su relación con Gerard Piqué, el futbolista español del Barcelona, 7 años menor que ella. Shakira lo confirma en su Twitter con una foto y debajo la leyenda: «Les presento a mi sol».

Nuevamente la colombiana, parpadeo de por medio, pegaba el salto del 3er al 1er mundo.

Pero no todo en la vida de Shakira son los falsetes, las estrictas dietas, las tinturas capilares y los comentados romances, sino que es una verdadera embajadora de buena voluntad, tal como la nombró UNICEF por su labor en la Fundación Pies Descalzos, contra la desigualdad social en su Colombia natal.

A este reconocimiento le siguieron una mención honorífica en una ceremonia de la Organización de las Naciones Unidas, la participación en la Fundación ALAS a la cual donó más de 40 millones de dólares y la inauguración de la Institución Educativa y Centro Comunitario Fundación Pies Descalzos el día de su cumpleaños número 32.

A su vez, la misma chica que a los 8 años de edad escribió una canción titulada “Tus gafas oscuras” inspirándose en el dolor de su padre por la pérdida de un hijo, 24 años después aparecía en un videoclip aullando como lobo encerrada en una jaula anunciando «la vida me ha dado un hambre voraz y tú apenas me das caramelos».

Antes que con Andrea Echeverri, la Mala Rodríguez y Julieta Venegas, Shakira elige codearse con Britney Spears, Cristina Aguilera y Vanessa Hudges.

Ahora rubia, cantando en inglés, loca loca loca y pronunciando letras incomprensibles, Shakira pareciera decirnos, a lo Groucho Marx: «Estos son mis principios, si no le gustan, tengo otros».

Medina, Yo y Mi Otro Yo

2012-01-18T18:25:00.000-03:00

Ignacio Molina escribe En los márgenes a través de Medina y nos preguntamos cuál de los dos es realmente así.

Durante una fiesta de casamiento en el Tigre, un lector le comenta al protagonista escritor de En los márgenes -Medina- que leyó su libro, que tuvo ganas de matarlo hasta la página 30, pero que después lo entendió. Casualmente (o no) este diálogo se da a la altura de la página 29 del libro de Molina, e inmediatamente en la siguiente, el mismo lector le pregunta intrigado a Medina: “¿Pero vos sos así?”.

Ignacio Molina se siente cómodo en el campo de lo cotidiano desde donde desdibuja el límite entre lo biográfico y lo ficticio, porque a fin de cuentas, y citando a Juan Forn, «de eso se trata la literatura: de dar a las cosas el nombre que uno cree que tienen».

En los márgenes, quinto libro de Molina después de Los estantes vacíos (cuentos, 2006), Viajemos en subte a China (poesía, 2009), Tribus urbanas (ensayo, 2009) y Los modos de ganarse la vida (novela, 2010), se compone de una serie de textos seleccionados de su blog Unidad Funcional en el que el autor, expuesto en un yo explícito, hace entrega de unas polaroids repletas de sueños, miedos, ambiciones, su infancia en Bahía Blanca y su cotidiano existir como padre de Fausto y como escritor que recibe críticas y elogios.

El autor reconoce, en una entrevista al diario Crónica, que muchos de sus textos fueron escritos para ser publicados en su blog y que «tal vez el hecho de no ser pensados como literatura con mayúsculas (algo que nunca debería hacerse) haga que se lean de otra manera. Un amigo me dijo que si yo fuera una banda, En los márgenes sería como un disco de rarezas dentro de mi obra. Me gustó eso».

Pero cuando el relato viaja del blog hasta el libro ya no es Ignacio Molina quien nos habla, sino “Medina”, al cual le preguntan si su nombre de pila va con H, como el Horacio Olivera de Cortázar, que se anima a cambiar de lugar sus iniciales en una suerte de juego apelativo para disfrazar de parodia su propia identidad.

Medina divaga por Buenos Aires, se reconoce parte de la “última generación viva con recuerdos de los años de tiranía militar” y nos presta ejes de identificación y posibles puntos de referencia. Cruza datos, expone sus pensamientos de libre asociación y manifiesta emociones, para configurar su propia identidad como escritor, padre separado, niño herido y pasajero del 39.

Cuando en uno de los pasajes del libro se pregunta cuál es “la literatura que se mueve en los márgenes” reconoce no saberlo, observa unos obreros trabajando y ensaya una respuesta: “eso es moverse en los márgenes, pienso: trabajar a la intemperie, en el borde la cornisa, a las siete de la mañana un día lluvioso”.

Medina sueña mucho y lo repasa relatándolo – incluso cierra la crónica sobre el nacimiento de su hijo “Flavio” deslizando la posibilidad de que todo podría haber sido parte de un sueño -, y en cada relato sobrevuela la nostalgia: “la certeza de que ya nada, nunca más, volverá a ser como antes”.

Sueña mucho y no es difícil imaginarlo: en “Miedo a la oscuridad”, “La fuga” y “De cómo casi me hago millonario”, Medina se la pasa en pijama.

En “Continuidad de los kioscos”, es Molina quien pone a prueba el concepto de metaliteratura, un discurso que trata casi sobre sí mismo al narrar que se narra y poniendo en evidencia sus condiciones de producción, tal como lo hace a lo largo de todo el libro. Desde el título remite al relato circular de “Continuidad de los parques” de – otra vez – Cortázar, pero en clave tragicómica y circunscripta a la situación urbana del «voy al kiosco y vuelvo», con la excepción de que el protagonista de la historia tiene ciertas dificultades para cumplir con la segunda parte del cometido.

¿El afán por escribir proviene de creer que lo que nos pasa y lo que pensamos es significativo e interesante, o es que acaso lo que nos pasa y lo que pensamos deviene significativo e interesante porque lo escribimos?

Molina (y no “Medina”) logra que se vuelva significativo e interesante lo que escribe usando la primera persona, estilo cuestionado y emparentado con la nueva narrativa del mismo tono blog de donde proviene.

La hipótesis se confirma: no es lo que contamos, sino cómo lo contamos; Molina lo hace extrovertido desde la intemperie, en los márgenes.

En los márgenes

Ignacio Molina

Editorial 17 grises

96 páginas

$40

La Luz Como Metáfora

2012-01-18T18:20:00.000-03:00

El anónimo protagonista de Trampa de Luz, primera novela de Matías Capelli, debería pagar las cuentas antes de que le corten el servicio y finalmente quede a oscuras.

En la novela de Capelli los ascensores no funcionan, no suben ni bajan, y a los autos se los maneja con inseguridad o se los abandona junto al cordón de la vereda.

Cuando las cosas se rompen el protagonista deja de usarlas, ya que arreglarlas le sale más caro que conseguir unas nuevas, y cuando encuentra un viejo lector de discos se da cuenta de que «en todo este tiempo que lo había borrado de su cabeza, se había arreglado solo. Algo similar le había pasado con un celular y con una lámpara que estaba seguro hacía cortocircuito, pero nunca con una relación».

El relato está centrado en un personaje sin nombre y recién salido de joven, que deja macerar sus sentimientos en un tupper y sobrevive en un contexto urbano, caluroso, putrefacto y rodeado de basura que lo descompone pero que no limpia.

Atravesado por los discursos de los medios de comunicación y víctima de su imposibilidad de avanzar, sobrelleva -como arrastrando los pies con pantuflas- una serie de síntomas posmodernos: paranoia, ansiedad, pulsión sexual reprimida, sensación de fracaso, hastío, dejadez.

El narrador utiliza la tercera persona para distanciarse y captar un plano general. El protagonista, por su parte, saca fotos de las cosas que le gustan, usando la cámara de su ex novia embarazada de otro hombre y con la que fantasea masturbándose en la ducha.

El protagonista no sabe en qué momento Silas, el encargado del edificio, se convirtió en su único referente masculino, y con él comparte changas para ganarse unos pesos. La relación entre ellos es como la de dos guardias de seguridad de un museo de arte contemporáneo, los mismos que “fabulaban su pasado y añoraban futuros imposibles, pero nunca hablaban de arte”. Es decir, no hablan de lo que les pasa ni de aquello con lo que conviven.

El personaje de Capelli monta una especie de obra de teatro mental donde sintetiza todos los elementos que integran sus deseos cotidianos: tener plata, saldar las deudas, equilibrar la relación con su familia; pero entre esos elementos algunos no funcionan y tampoco supo arreglarlos, el auto no arranca y nada sale según lo planeado.

¿Podrá pagar la luz o es sólo una trampa para amenazar con la oscuridad?

Trampa de Luz

Matías Capelli

Eterna Cadencia

96 páginas

$49

La Primera Vez Que Pensé

2012-01-10T20:27:00.000-03:00

La primera vez que recuerdo haber pensado y haber sido consciente que estaba pensando fue a los cinco años sentada dentro de la pileta para chicos del complejo Canajuré en Brasil. Perdí la mirada y empecé a pensar. Pensé en el viaje de ida, rememoré hasta los más ínfimos detalles. Pensé en mi abuelo, en mi abuela, en mi tía Amelia. Imaginé sus caras. Pude sentir, pensándolos, cuánto los quería. Y cuando alguien se me acercó a preguntarme si estaba bien, me distrajo del absorto y me di cuenta que estaba pensando.
Y pensar que todavía pienso lo mismo.

2011-11-29T00:53:00.000-03:00

25 de Noviembre | Día de la Lucha contra la Violencia de Género

Violencia contra la mujer es la imposibilidad de comer una banana caminando por la calle y ni hablar de un chupetín Picodulce.

Violencia contra la mujer es que me digan "Ay, pobre R que te cocina siempre y limpia el piso del baño", cuando nadie se sorprende que se lo hayan hecho las madres toda la vida. Violencia contra la mujer es que en mi propio trabajo los hombres griten frente a la televisión cuando hay partido y que cuando les pedís que bajen el volumen porque tenés un llamado importante te dicen "qué hinchapelotas estas minas".

Violencia contra la mujer son las publicidades de cerveza y de desodorante para hombres.

Violencia contra la mujer es que crean que nuestra única meta en la vida es que la ropa nos salga cada vez más blanca, que el inodoro no tenga sarro o que venga un señor de traje de pana y nos "corte la pollerita" porque nos gusta, porque así la televisión lo demuestra.

Y yo no festejo el Día de la Mujer.

Alternativa Terapia

2011-10-03T23:53:00.001-03:00

Publicado en Dadá Mini #13- «Supersitción» - 2010
Ilustración de María Morillo

Luisa Delfino No Es La Única Que Escucha

2011-10-03T23:45:00.001-03:00

Reconozco públicamente mi afición por escuchar conversaciones ajenas en espacios públicos.
Las espero con ahínco en una sala de espera antes de entrar al dentista, desde el asiento de un colectivo, en un subte o en un vuelo de cabotaje.
Simulo leer, tener la mirada perdida o revisar mis papeles, pero con atención aguardo los cuentos de quienes impúdicamente sueltan sus historias, proyectos, observaciones, críticas de cine y de hartos temas frente a una suerte de grupo ignoto que jamás volverán a ver. Quizás allí radica la razón de la impudicia, pero qué necedad, teniendo en cuenta que el efecto de sus dichos no sólo afecta al interlocutor a quien pretenden dirigirse, sino a un grupo de involuntarios receptores que no preguntaron a su compañero de asiento qué opinión le merece la última película de Clint Eastwood. Sin embargo, este descaro me fascina porque a veces no es imprudencia y se escuchan cosas tan ciertas e inspiradoras que a uno le provoca romper el protocolo del "casualmente me senté al lado tuyo y se supone que no te veo, no te oigo, no te toco" e intervenir en la discusión. O pelar papel y lápiz y redactar un guión.
Las narrativas de estos desconocidos oradores despiertan mi interés sobre todo por el pretensioso objetivo de descubrir quiénes son, hacia dónde van, cuál es el vínculo que los une y luego es mi inventiva la que se encarga de darles un pasado o incluso ensayar un futuro. Entrelíneas voy juntando evidencias a partir de su expresión gestual, modismos, selección léxica, estilo para vestir y manera de dirigirse uno al otro.
Captaron mi atención desde la estación Agüero del subte línea D, dos pibes que planeaban métodos caseros para cometer un crimen, entre los que se contaba la asfixia con papel film y un golpe certero en la nuca con baguette frizada.
Días más tarde, presencié conmovida el reencuentro de dos amigos de la infancia que durante el viaje intercambiaron fotos de sus hijos y bajé del avión un tanto triste preguntándome si volverán a verse luego de la animada conversación, o sólo se convertirá en una anécdota del tipo a-que-no-sabés-a-quién-me-encontré-esta-mañana.
Pero mis preferidos son los que se despachan con una anécdota y nada más desesperante que bajarse una parada antes del desenlace.
Lo mejor del écouterismo(*) es que nadie espera la propia participación y no es necesario esforzarse por soltar un comentario acertado, con escuchar es suficiente; y para cuando la charla se vuelve aburrida y sosa, sólo resta hacer oídos sordos.

(*) Neologismo inventado por mi madre que funciona como concepto afín a voyeurismo, diferenciándose en la acción, ya que: voyeur en francés significa mirar y écouter es escuchar. El permiso para el uso de la palabra fue "a cambio de unas sales para mi jacuzzi".

Publicado en Dadá Mini #11- «A palabras necias, oídos sordos» - 2010

Qué Lo Qué

2011-10-03T23:35:00.000-03:00

Ser abarcativo no tiene nada de malo. Suena a algo así como ser generoso, dadivoso y espacioso. Un abrazo de oso es abarcativo y encima, implica el apretón. Más que suficiente, teniendo en cuenta que mi amigo y yo coincidimos en que son nuestros preferidos y algo así como una marca registrada. Definitivamente yo también quiero tener un reno y cincuenta mil millones de pelotudeces, pero no entran en mi closet y eso a veces me hace sentir apretada a juzgar por las ya instaladas cincuenta mil millones de pelotudeces que lo ocupan.
Nos persiguen los adornos navideños y no tengo reno, pero en su lugar me compré un caballito de peluche creyendo que era una jirafa. Aprendí a quererlo igual y ahora somos grandes amigos. Tampoco tengo arbolito y temo quedarme sin regalo por parte de mis generosos, dadivosos y espaciosos seres queridos. Mi comportamiento a lo largo del año amerita un par de gratificaciones materiales, además ahora con los años están meta sacarme muelas y no estoy recibiendo nada de parte del ratón, lo cual ya de por sí me parece muy injusto ya que los molares duelen mucho más que los colmillitos flojos.
Tanto la lista de cosas que necesito, como la del supermercado y la de objetivos para el año que viene son muy abarcativas. Pero ser abarcativo no tiene nada de malo así que si te digo que es Navidad, apretá la espuma loca. O comprate un reno para montarlo hasta el Polo Norte, ¿vamos González?

Publicado en Dadá Mini #10- «El que mucho abarca, poco aprieta» - 2010

Érase Un Incomprendido

2011-10-03T23:27:00.001-03:00

La tendencia a practicar una compulsiva ucronía lo llevaba a preguntarse constantemente “¿qué uviera pasado si...?” y completarlo con las más remotas situaciones que devenían en las más insólitas probabilidades arrojando como resultado las más disparatadas prospectivas.
La creación de todo un mundo halternatibo lo seducía, pero la decepción aparecía en cada una de sus proposiciones. Lo que pasaba es que avía halgo que no le cerrava.
Sus fantasías no sólo no se cumplían sino que, aunque elaborase historias con desenlaces sencillos, hasta las excepciones más excepcionales se hacían evidentes ya que ni siquiera la misma definición de excepción escapó a la regla.
“Esto no puede ser, en algo me estoy hequibocando”, se repetía tras los sucesivos fracasos y se sentaba nuevamente - porque parado no le salía - a pensar en otras posibilidades de historias contrafactuales.
Basta con que uno proponga a su imaginario posibles desarrollos de los hechos para que no se cumplan o que suceda exactamente lo contrario o que la fiesta se suspenda a último momento por lluvia, eso lo sabemos todos y hasta lo vociferaba Alanis Morissette, pero en este caso en particular lo irónico devenía más bien en hirónico.
Un día, así como así y por nada desencadenante en particular tal como lo fue a la primera guerra mundial el asesinato de Franz Ferdinand, decidió dejar de agoviarse con tanta rebisión de herrores y que quizás podía comercializar sus ipótesis para algún poco imaginativo estudiante de cine que haya empezado la carrera sólo porque le interesaba la técnica, pero que cualquier guión le venía bien.
Unverto llevaba impreso desde su mismo apelativo algo que lo hacía diferente y su carácter especial radicaba justamente en que no se ajustaba a ninguna norma arbitraria: su mundo era infinito y extraordinario.

Publicado en Dadá Mini #9- «Por H o por B» - 2009

¿Y Qué Tal Si Hablamos Todos de HIV?

2011-10-03T23:22:00.000-03:00

- “¿M. toma mate?”, preguntó así como así y de manera independiente al tópico que estábamos tratando.

- “Sí, a veces, no mucho”, contesté, y para conocer la raíz de semejante intriga quise saber: “¿por qué me preguntás eso?”.

- “No sé, se me ocurrió... ¿no te da asco compartir el mate con él?”

- “¿Qué? ¿Porque es puto?”, quise saber para hacer aún más descolocada la obviedad.

- “Si, bah, no sé, pensé...”, respondió no muy convencida.

- “¿Qué cosa? ¿Que M. puede contagiarme HIV acaso?”

- “O que está con pibes y vos compartís la bombilla”

- “Pero vos también estás con pibes y a mi no me da nada de asco estar compartiendo este mate con vos, mirá”, y soplé fuerte para adentro despejando toda duda y con un dejo de bronca.

La premisa inicial era la errada, por lo tanto, el razonamiento deductivo que dio comienzo a esta conversación arrojó el siguiente resultado a modo de silogismo aristoteliano:

Premisa mayor: Todos los putos tienen HIV - Sida

Premisa menor: M. es puto

Conclusión: Por tanto, M. tiene HIV - Sida

Sin dejar de lado la importancia de tamaño prejuicio desencadenante, lo que más chocó contra mi sentido común - que, insisto, es el menos común de los sentidos - fue caer en la cuenta de la ignorancia respecto al contagio.

Creí que los 90 con sus sucesivas propagandas y campañas que informaban sobre esta enfermedad, no sólo física sino también social que es el HIV, habían barrido de una vez por todas los “sabés que no sé...” que se formulaba aquella madre cuando su hija le preguntaba si su amigo podía contagiarla de HIV - Sida con un beso.

Aprender a escribir nube con B o helecho con H parece ser el dilema central, pero más importante es aprehender cuestiones que hacen a la convivencia social, a la tolerancia, a la demolición de los prejuicios que tan mal nos hacen como sociedad.

Partamos de estas nuevas premisas y formulemos silogismos más acertados y si algún resultado interesante surge del último exijo su devolución:

- El HIV-Sida no se contagia a través de la saliva, de un abrazo o de un beso.

- El HIV- Sida es una enfermedad de transmisión sanguínea, sexual y perinatal (embarazo, parto, lactancia).

- No tod@s l@s homosexuales tienen HIV-Sida.

- Los heterosexuales son igualmente potenciales portadores del Virus de Inmunodeficiencia Humana.

- Yo también estoy con “pibes” y a nadie le da asco tomar mate conmigo.

Publicado en Dadá Mini #9- «Por H o por B» - 2009

Si Me Das A Elegir, Me Quemo Con Tilo

2011-10-03T23:15:00.002-03:00

Desde mi escritorio y a través de un vidrio me sonríe una Eva Perón tamaño natural que se asoma desde la pared de la oficina de enfrente y, mientras tanto, un periodista me dicta sobre el hombro derecho, en un tono monocorde y algo ofuscado, lo “fascistas” que son aquellos que cortan las rutas en Gualeguaychú.

Más lejos no puedo sentirme. Ni Dios ni el diablo, ni el Diablo ni dios, no son ni uno ni el otro y se me complica la categorización. Hace días que me es imposible elegir y tampoco pretendo quedar bien con ninguno de los dos, porque aún no puedo identificar quién es quién en este juego y cómo se logra quedar bien con algo que a uno le queda tan, pero tan mal.

A veces logro entusiasmarme con alguna propuesta y muchas otras la deshecho por considerarla absurda e irrealizable. Puedo llegar a mínimamente ilusionarme con algún gesto humano o un discurso que se supone diferente, pero luego caigo en la cuenta de que es un poco más de lo mismo y percibo la sensación de un dejà vú que dista de ser místico.

Radicales, peronistas, kirchneristas, menemistas, derecha, izquierda, centro y adentro, comunistas, socialistas, anarquistas, altruistas, hedonistas: casi como pararse en frente de un kiosco de revistas y pretender identificar una por una la cantidad que hay para cada gusto.

¿Cómo podemos ser tan distintos entre nosotros y a la vez enarbolar la misma bandera? ¿Cómo puede ser que haya gente tan ciega que siga creyendo cosas que son evidentemente contrarias? ¿Cuánto de genuino hay en el sentimiento patriótico? ¿Dios se escribe con minúscula o mayúscula?

N. de la A: La idea original -y de hecho había empezado a redactarla- era contar la anécdota aquella por la cual, siendo apenas una niña, me negué frente a mi abuela a rezarle al ángel de la guarda antes de dormir por temor a que el diablo se enterara, se enojara y me ajusticiara por botona, traidora y por pretender quedar bien con el otro bando. Iba a resaltar la sorpresa ante el hecho de que la noción de bien y de mal ya estaba inserta en mi razonamiento y que a esa corta altura entendía que el equilibrio debía ser la tendencia para garantizar la armonía. En mis argumentos dejaba de lado convicciones religiosas, los dictados del mandato familiar y la educación conservadora del primario que cursaba allá por el año 1992. Iba a explayarme acerca de si el motivo de quedar bien con dios y con el diablo era estratégico, por temor, el equilibrio, la hipocresía... y cuando escribí esta palabra fue que me dejé llevar y se me dificultó retomar la idea original.

Mmm, ¿y si esta “N. de la A.” no es más que un desesperado intento por quedar bien con dios y con el diablo?

Publicado en Dadá Mini #8- «Quedar Bien Con Dios y Con el Diablo» - 2009

Solución al CruciDrama / Dadá Mini #16

2011-09-11T17:33:00.001-03:00

A) Atún
B) Hielo
C) Tez
D) Sud
E) Miel
F) Tina
G) Pis
H) Enema

Sólo hay dos cosas infinitas:

el universo y la estupidez humana.

Y no estoy tan seguro de la primera.

Albert Einstein

Como A Nadie Nunca

2011-08-03T21:41:00.000-03:00

Sí, claro que me planteo cuánto podrá sostenerse la continuidad, la constancia, la permeabilidad, la ilusión de perennidad y el entusiasmo.
Probablemente no nos soportemos bajo el mismo techo o llegará ese momento tan temido en que los intereses choquen, o esas pequeñas y tímidas semillitas de desacuerdos y rencores muten en plantas, selvas, cañaverales, impenetrables lejos del Chaco.
Claro que le temo a todo esto,
más bien le tengo pavor.
Tengo miedo también de que no me soporte y que su tendencia reflexiva y silenciosa se estampe contra mi propensión al ruido, la sociabilidad y el canto en la ducha.
Que nuestras condiciones, contextos y posibilidades provoquen un revuelo en nuestras aspiraciones y pronto nuestro futuro se haga añicos contra el pizarrón de la cocina.
O que simplemente no pueda soportar el desorden, los pelos en el piso del baño o eso de que guarda la fruta en la heladera junto con la bolsa de la verdulería.
Hasta mi perfume puede exasperarlo y devenir irreconocible,
o que ponga el despertador tan temprano y sin embargo me levante tarde.
No lo sabemos,
mientras tanto le hacemos lero lero a las predicciones negativas.
Puedo dejar pasar el día sin tender la cama,
permitir por una vez que las tazas de café se queden sucias en la cocina,
y que la ropa en el tendedero pida auxilio desde las alturas.
No quiero que sea de noche todo el día.
Ni olvidarme de respirar.
Prefiero la tarea de vivir con amor.
Con mi amor.

Ella No Se Kansa

2011-08-03T21:17:00.001-03:00

para mi hermana Maie,

que adora la papa rellena.

El Espantapájaros dice a Dorothy:
"Si las personas tuvieran la cabeza rellena de paja, como lo está la mía, probablemente vivirían todas en lugares hermosos y entonces no habría nadie en Kansas.
Es una suerte para Kansas que tengan ustedes cerebro".

Seminario de Redacción Periodística Online

2011-07-08T16:56:00.000-03:00

Alumna: Mariel Breuer
Diagnóstico: Breuer es una alumna que, definitivamente, no borra con el codo lo que escribió con la mano. Tampoco lo que escribió en SU mano. El foco está puesto sobre las capacidades bilaterales de la alumna, es decir, su talento para escribir con la izquierda tan bien como lo hace con la derecha, teniendo en cuenta su condición de diestra: ¿podemos afirmar que se viene el zurdaje?

Ni Por Todas las Minujines del Mundo

2011-05-09T18:34:00.003-03:00

Cada vez que uso el vestido que me regaló Agus automáticamente me siento más linda. Será que me recuerda lo mucho que nos queremos y me alimenta el amor propio. O que su diseño afina mi cintura y el efecto visual que provoca aumenta el volumen de mis lolas.
Ayer me lo puse. Llovía, así que lo combiné con unas botas de lluvia azules y una cartera floreada a tono. A las 7 salí rauda de la oficina y me encontré con F. y R. en el MALBA para ver la muestra de Marta Minujin; por segunda vez y de manera concienzuda, ya que fui a la inauguración, pero las inauguraciones no son precisamente momento de recogimiento artístico. Además era miércoles y los miércoles la entrada vale la mitad: un respiro para nuestros bolsillos capitalinos cada vez más exigentes. Estaban los dos ahí sentados en uno de esos bancos de piedra de la entrada, y el vestido, más el halago visual que significaba tener a ellos dos esperándome, me hizo sentir aún más linda y afortunada. No pude menos que conmoverme, largar la cursilería, llamarlos «mis dos bombones» y repartirles besos.
La muestra hace un recorrido por toda la obra de Minujin desde los '60 hasta la actualidad. El día de la inauguración, con F. nos referimos a ella como «la trillada y sobrevaluada Marta Minujin», pero salimos pensando que habrá sido culpa de nuestro tardío arribo al mundo que nos quedamos solo con el perfil mediático de la Minujin, obviando el valor ideológico y vanguardista de sus obras. En uno de los pasajes de la mini reproducción de su famosa puesta "La Menesunda", recrearon la ambientación de un cuarto que incluye una pareja en pijama recostada en una cama actuando como si estuviesen en su casa. Apenas entré, la chica exclamó «Qué lindo vestido», pero sin remitirse directamente a mí, sino comentándoselo a su "pareja". Pasé de largo mirando de reojo, de por sí la escena en vivo de dos personas desconocidas en la intimidad me provoca cierto pudor, y encima habían recalado en mi persona. Una vez afuera comentamos acerca del trabajo de estas gentes, a la que le pagan por estar tirados en una cama con aire acondicionado: nada más lejos de nuestra realidad cotidiana. «¿Les pagarán por hacer eso?», preguntó F. «Claro que les pagan» y volvimos a entrar para comprobarlo. Esta vez fue el turno del chico, que le dijo a su "pareja": «Ahí vuelve la chica del vestido». Obviamente hablaban de mí y me di por aludida de una vez: «¿Viste qué lindo? Era de una amiga y me lo regaló». La chica sugirió: «Te lo cambio por este camisón». Sonreí y seguí de largo, no lo cambio ni por todas las Minujines del mundo, así sobrevaluada y todo.

Publicado en Dadá Mini #15- «15 minutos de fama» - 2011

2011-05-09T18:28:00.000-03:00


Me sacaron esta foto. Me encanta.

Mamá Te Quiero

2011-05-04T21:47:00.001-03:00

6to grado Colegio El Torreón / con Mamá

Sí, no les voy a mentir.
Mi primera noche internada en el Sanatorio Allende después de la intervención quirúrgica que trajo al mundo a Beatriz -la cicatriz-, pedí por favor a Mamá que recemos tomadas de la mano y que sintonice Radio María en su celular para que yo escuchara, tranquilizarme y dormir.
También es cierto que todas las noches repetía Ave Marías y Padrenuestros para conciliar el sueño y que un sacerdote vestido de negro que se parecía más bien a la reencarnación del mismísimo Lucifer vino de sorpresa (¡sorpresa!) a visitarme a la habitación 222 aludiendo ser amigo de un primo de mi madre que jamás he visto en mi vida.
No voy a negar que salí en silla de ruedas gritando a viva voz que me había reconvertido al catolicismo luego de semejante sufrimiento, pero tampoco vamos a volver esta situación un milagro siendo que a los pocos días de estar de nuevo en casa el fenómeno tuvo menos incidencia y lentamente volví a tener ganas de romper algo y de decir "boludo" - tal como expresó mi sobrino Ivo a mi hermana en ocasión de encontrarse dentro del Palacio de Justicia y bajo amenaza de no hacer escándalos en el recinto.
Hoy soy nuevamente Cocó y no pretendo que, en consonancia con mi flamante fervorosidad, comiencen a llamarme por mi verdadero nombre. Reconozco que repetir el Ave María funcionó a modo de mantra, sin embargo no me sale hacerlo hábito y todavía me ataca cierta reticiencia a los ritos.
Aún así, no me tembló la pera ni el pulso al inscribirme en un Curso de Latín por Internet dictado por "Catholic.net" y aconsejado por Sra. Madre a través del siguiente correo adjuntando la información y el link:
"Te mando esto por si te interesa. Es un curso de latín gratis por internet, está orientado a lo religioso pero viene bien siempre. Te lo mando porque pienso te va a interesar. Besotes"
Obedientemente cumplí con el procedimiento y el paso a paso del foro para poder inscribirme. No me interesa acaso el hecho de que "el latín contribuye a vivir la comunión en la oración" y que, al aprender el idioma, "personas de todo el mundo podemos rezar juntos en la misma lengua", sino que es la lengua madre y que, semiótica y lingüísticamente hablando, interpretar el latín puede contribuir a mi fascinación por las palabras y a entender sus derivaciones y orígenes.
Todavía no se de qué manera voy a contribuir al foro - porque es obligación para nosotros, los alumnos del curso ("nosotros, los bienaventurados, salvados del fuego del infierno")-, pero el sólo leer el reglamento de uso provocó unas estrepitosas risas contra el monitor. Y mucho escalofrío.
Paso a dar a conocer algunos pasajes imperdibles:

- Acerca de los participantes en los foros:
2a. Los foros de Catholic.net han sido concebidos como un espacio de católicos para el diálogo con otros católicos.
2b. Por lo mismo, nuestros hermanos cristianos, protestantes, evangélicos o de otra denominación religiosa que deseen participar, se deberán limitar a hacerlo dentro de los espacios que tenemos reservados para el diálogo con ellos y que se llaman: Apologética, Diálogo ecuménico y Diálogo interreligioso.

*Indochinos musulmanes, abstenerse.
¿Acaso el catolicismo no se jacta de ser absolutamente tolerante?
"Nuestros hermanos", pero se deberán "limitar" a participar en los espacios "reservados" para el diálogo con "ellos". Como si los "ellos" fuesen a contagiarnos de herejía o de letras de rock and roll.

2.b.1 "Ley del hielo" a las personas ofensivas. En el caso de que llegue al foro alguna persona atacando directamente a la fe católica, a la Iglesia o a sus representantes, el resto de los foristas deberán reportarlo a contacto@catholic.net y NO responder directamente a un solo mensaje de esta persona.

*Están advertidos, si me siguen peleando aplico la "ley del hielo", tal como practican varios de nuestros dirigentes políticos a su oposición.

2c. Serán aceptadas las participaciones de personas que hayan sido bautizadas en la fe católica.

*¿Tendré que presentar algún especie de certificado? Supongo que con mi pasado en el colegio El Torreón será suficiente. Sólo supongo, porque es casi imposible de deducir a juzgar por mi lastimosa opinión acerca del Opus Dei.

2e. El Nickname nunca podrá ser usado para usurpar la personalidad de ninguna de las Personas de la Sma. Trinidad, ni de la Virgen María. Esto significa que queda estrictamente prohibido usar como nickname las palabras: Dios, Jesucristo, Cristo, Hijo de Dios, El Mesías, Jesús de Nazareth, Espíritu Santo, Virgen María, Virgen de Guadalupe y todo lo que corresponda sólo a Dios y a la Virgen.

*Oooh... entonces si me pongo mi verdadero nombre "Ángeles" de nickname ¿seré considerada una detractora de Catholic.net? Ah, pero nada dice de usar nombres como Judas Iscariote, Barrabás o Poncio Pilato.

3e. No está permitido abrir temas con noticias o temas escandalosos que desacrediten a la Iglesia o a sus miembros. Los medios de comunicación ya se hacen cargo en otros espacios, de hacer suficiente propaganda a los pecados de algunos miembros de la Iglesia con el afán de destruirla y desacreditarla. En los foros de Catholic.net, por el contrario, se procurará hacer propaganda de los cientos de miles de acciones buenas y edificantes de la gran mayoría de los cristianos y se dejarán al margen de la publicidad los pecados de unos cuantos.

*In a few words, el enemigo está afuera, todos los periodistas quieren arruinarlos y todo lo que se dice es invento de algunos envidiosos. Mientras tanto, nos hagamos los boludos, y ni siquiera lo mencionemos.

3k. Está prohibido transmitir cualquier contenido (información, datos, gráficos, texto, archivos, ligas, software u otro material) que se pueda considerar ilegal, inmoral, peligroso, abusivo, molesto o difamatorio.

*O sea que si copio y pego una foto mía fumándome una tuca voy en cana.

4g. No se permitirán mensajes con todas las letras en mayúsculas, ya que ello dificulta su lectura y el escribir de esta forma es de mala educación, pues según las normas de "Netiqueta" y el chat, el escribir en mayúsculas significa "gritar".

*Estoy boquiabierta.

¿También revisarán de qué calaña son mis amigos de Facebook?
Estoy en el horno. Quién me mandó a meterme en esto. Ya sé quién... ¿vieron que los padres terminan siendo siempre los culpables de todo?

No Podría Estar Más de Acuerdo

2011-04-29T16:58:00.001-03:00

«El periodismo narrativo es un oficio modesto, hecho por seres lo suficientemente humildes como para saber que nunca podrán entender el mundo, lo suficientemente tozudos como para insistir en sus intentos, y lo suficientemente soberbios como para creer que esos intentos les interesarán a todos»

— Leila Guerriero

El Síndrome de la Princesa y el Guisante

2011-04-11T23:45:00.001-03:00

Siento una exacta combinación entre desprecio y admiración por aquellos que pueden dormirse en cualquier parte. Exhiben su entrega al descanso con un arrojo, una desvergüenza y una falta de pudor tales que me incomodan. Al mismo tiempo, me ataca una relativa envidia por su capacidad de descanso independientemente de las condiciones dadas. Como si para conciliar el sueño lo único que necesitasen reunir son unos párpados pesados y una superficie lo suficientemente útil para despositarse. Así sea un asiento de madera inclinado unos 90°.

El cuerpo dormido, depositado, entregado, se circunscribe al fuero íntimo. Prefiero no mantener alerta a los testigos de mi duérmele que tienen que lidiar con la angustia de que puedo desnucarme en cualquier momento o que pueden sucederme cosas indescriptibles en ese estado de vulnerabilidad absoluta. No adhiero a la idea de exponerse de esa manera. Además no me sale, ni aún en plena agonía de siesta sentada en el asiento del 152 después de un suculento plato de ravioles.

2011-04-04T17:48:00.000-03:00

Anoche no podía acordarme

cómo se llama el coso ese

para hacer agujeros en la pared

y la sola idea

me estaba taladrando la cabeza

La Frivolidad como Signo de Época

2011-02-14T17:34:00.001-03:00

En las calles de New York nadie aceptó los choclos que ofrecían Warhol y Minujín luego de su performance fotografiada que simulaba y se titulaba de lo mismo que simulaba, es decir, «El Pago de la Deuda Externa».
Era 1985. Argentina venía de una dictadura militar durante la cual su deuda externa había aumentado en un 700% (de 7 mil a 231 mil millones de dólares) y hacía ya varias décadas que había dejado de ser "el granero del mundo": esos choclos servían nada más que para un intercambio simbólico en el marco de un happening de estética pop entre dos seres de facciones plásticas.

Dice Minujín al respecto:

Llevé todos los choclos, hice una montaña, pusimos dos sillas y nos sacamos diez fotos. Yo agarraba el choclo, él subía, yo se lo ofrecía y él lo aceptaba. Así la deuda externa quedaba paga. Pensando que yo era la reina del pop por estos lados y él, el rey del pop por allá, tenía sentido que saldáramos la deuda. Después regalamos los choclos firmados a la gente. Esa fue la última vez que lo vi. Murió dos años después.

Su versión es que los firmaron y los regalaron, pero otras voces menos comprometidas dicen que nadie los aceptó en las calles de Manhattan. F. se reía al preguntarse «y quién iba a aceptar esas mazorcas», usando precisamente ese término extranjerizante y de película doblada al español.
Me cuesta creerle a Minujín y lucho contra ese impulso. El encuentro con Warhol, y que se jacte de ello, me resulta de una veracidad tan sospechosa como la llegada del hombre a la luna en 1969.
R. estuvo de acuerdo conmigo e incluso dudamos en stéreo de sus encuentros con Janis Joplin, Jimmy Hendrix, John Lennon y Yoko Ono. Decir "tomó contacto con" puede entenderse como que coincideron en una fiesta o vernissage de pura casualidad. Pero si de verdad "tomó contacto", ¿es necesario alardear de ello? ¿Podría la imagen de Marta prescindir de estos datos y, sin embargo, conservar el prestigio?

Anoche L. me comentaba de una película que había visto, y que no recuerdo el nombre, en la cual -una vez muerto- se medía la permanencia de las personas en un purgatorio a partir de la cantidad de "miedo" que habían experimentado en vida. «Así, los más corajudos permanecían en ese purgatorio por menos tiempo», explicó L.
Ni un mísero minuto hubiese permanecido Minujín en ese purgatorio, y eso es lo que admiro, independientemente de que su mayor miedo parece radicar en sacarse las gafas y poner en vista de todos sus ojos azuzados por el tiempo.

Cenicienta advierte: «Yo les dije»

2011-02-13T23:23:00.003-03:00

Mi amiga está a meses de casarse y me escribe para contarme lo bien que se lleva con su novio y lo feliz que está de haber encontrado la horma de su zapato. Claro está que con esa frase está refiriéndose a su futuro esposo y no a que ahora las botas le calcen mejor que antes.
Las sucesivas experiencias que acumulo en mi haber me explican que el amor se jacta justamente de no ser racional, sino algo que, a pesar de ser susceptible a centenares de acepciones, simplemente se siente. Ahora, a partir de la afirmación de mi amiga, pude sumar una nueva categoría de interpretación de este fenómeno: el amor también puede definirse a partir de la utilidad de los pies.
El enamorado pierde la cabeza, deja de usarla y se deja llevar por todo aquello que escapa a la razón obedeciendo sólo a la emoción que le provoca el vínculo con otro. Entonces comienza a cobrar protagonismo el resto del cuerpo y todo lo que éste implica en cuanto a realidad empírica.
El enamorado se vuelve vanidoso, cada espejo es una confirmación de su unicidad y hasta considera un cambio de look que combine con su permanente sonrisa.
El enamorado practica gestos, pretende lanzar una mirada más profunda que la magnum de Derek Zoolander y estudia distintas maneras de tomar de la mano a su otro.
El enamorado deja de usar la cabeza, empieza a usar los pies. Los mismos que van a trasladarlo hasta ubicarse bien cerca del objeto de su afecto e incluso van a permitirle patearlo cuando ese amor se acabe.
Pero al momento de identificar la horma del zapato no se juzga el tamaño, el color, ni siquiera la durabilidad; aquella que de forma y contenga es suficiente, y el enamorado es dotado de un andar tan ligero que avanza suspendido, como si los pies tampoco fuesen ya necesarios.
El príncipe depositó la expectativa de encontrar al amor de su vida con sólo probar en el pie de una tal Cenicienta un zapato de cristal. Ella se lo probó y calzaba a la perfección, pero no fue el zapato el que se amoldó al pie, sino que éste se amoldó al zapato, deformándose y acomodándose a sus posibilidades que, a juzgar por el material, habrán sido bastante limitadas.
El pie es la realidad y de cristal es la fantasía que se rompe en cuanto se empieza a caminar sobre ella, ya que no soporta el peso y se hace añicos apenas se la pone a prueba de la luz y la razón. Uno se pregunta, ¿será realmente la horma de mi zapato? Prueba y verás. Caminemos de puntillas y que no se rompa el cristal.

Publicado en Dadá Mini #7 - «El que no usa la cabeza, usa los pies» - 2009

Deje Su Mensaje Después del Tono

2011-02-13T23:14:00.003-03:00

De una pantalla a la otra y así sucesivamente. Las prácticas comunicacionales actuales se ven dominadas por el fenómeno de la escritura en desmedro de la otrora valorada oratoria. Hoy, las relaciones pueden archivarse en una conversación de chat o en la memoria de un celular, a través de los mensajes de texto que proponen incluso una verbalización particular y específica del medio que, muchas veces, sucumbe en una abreviatura tal que es imposible decodificar. Se evidencian de esta manera errores ortográficos, niveles culturales y códigos de escritura que distan leguas de asemejarse a las cartas escritas a mano de antaño. Cartas eran las de antes, dirá algún aficionado al correo o un amante de la correspondencia sellada con cera y no precisamente de oreja.

Proclamo el escapismo absoluto a la conversación propiamente dicha y ni qué hablar del cara a cara, que es actualmente la instancia final, casi como una reducción al puro maquillaje que subestima el rostro verdadero.

La premisa es la de ser alcanzado en todo momento y en todo lugar culpa de estos dispositivos de comunicación. Algo así como un GPS personal en el que la única excusa a mano- real o inventada- es la de no haber tenido señal/ batería/ crédito para justificar la no respuesta. Es ese mismo silencio el que será luego reprochado y cuyo precio cotizará en bolsa haciendo caso omiso a las actuales subas y bajas de la misma. Conclusiones y elucubraciones propias del emisor pretenderán llenar ese vacío verbal para conducirlo a elaborar las teorías más

descabelladas en un intento por entender el porqué de esos malditos silencios.

La idea es no caer en una lógica comunicativa que, además de otorgar al acorralado receptor el mágico poder de la respuesta, refuerza la condición narcisista del hombre posmoderno que acaba corroborando la unidireccionalidad de un mensaje que promueve el individualismo gestionario cuando de comunicarse se trata. Sube el precio del silencio y lo que mata es no saber.

Publicado en Dadá Mini #6 - 2008

No Se Suspende Por Lluvia

2011-02-13T23:09:00.001-03:00

“Los Díaz pasan volando”, era el remate del famoso chasco dividido en tres actos en el que cada uno de los integrantes de la familia pasaba en avioneta, helicóptero y hasta un parapente manejaba el más intrépido de la prole.

¿Y a dónde van los Díaz cuando llueve? Quizás a la misma cueva donde se resguarda la vieja o posiblemente se detienen cual extra del Chapulín Colorado tras el sonido de corneta.

Los Díaz declaran asueto y es entonces cuando una oportuna lluvia le permite a uno darse ciertas concesiones respecto a la agenda establecida y no sentir culpa por elegir una novela en la tele antes que un apunte o un libro para suspender la concreción de un trámite “urgente”.

Esa misma lluvia es la que justificará la práctica del más descarado ocio y la dedicación a las reflexiones más sublimes así como también a las más bajas e incluso subterráneas.

A su vez, la elección de vestuario se verá condicionada desde el momento en el que aparezcan las nubes cargadas, también lo hará la banda sonora en perfecta sintonía con el característico repiqueteo del descargo e incluso el catálogo de pensamientos se someterá al mismo criterio.

Aquello que predispone nuestro estado de ánimo de semejante manera será quizás la sensación de que este mundo hace agua por todos lados o más precisamente la impotencia de que el clima es algo que el hombre, a pesar de sus ambiciosas aspiraciones, aún no puede controlar. Mejor que así sea. Dejemos el esquema mental tal y como está y que no se suspenda por lluvia.

Publicado en Dadá Mini #5 - 2008

Palabras Incomprendidas

2011-02-13T22:49:00.002-03:00

Las colecciono en un cuaderno compulsivo y me ocupo de agruparlas en caprichosas categorías tales como “sónicas”, “sensoriales”, “absurdamente cacofónicas” o “grandilocuentes y soberbias”. Así, poco a poco, van acumulándose en largas listas: minerva, bambú, estornudo, estalactita, expresso, vértigo, crisantemo, irreverente, escoria, ribete, redundando, esotérico, ecléctico, babieca, bicoca, baqueta... “Una palabra, sólo una palabra”, rogaba Luis Alberto Spinetta desde el tocadisco.

Se me ocurre que, aquellos afectos al monólogo, entablamos todos los días diálogos que se van desarrollando a modo de un jazz, combinando tiempos verbales y entretejiendo conceptos cual rompecabeza improvisando a cada momento y en cada conversación.

La dinámica de las palabras y su modo de relacionarse y amalgamarse unas con otras es lo que convierte al diálogo en una forma de acción en la que se atraviesan universos de sentido para disputarse una idea. Hablando, estas ideas se mueven de un lado a otro, rebotan en techos y paredes, se estrellan y sortean los obstáculos de la acústica para finalmente incrustarse en nuestro aparato cognitivo y ser comprendidas en su significado lógico para aventurarse en ríos semánticos que fluyen en cauces retóricos.

Pero... ¿de qué estábamos hablando?

Publicado en Dadá Mini #4 - 2008

Me Quiero Por Eso Escribo

2011-02-13T22:07:00.004-03:00

Mucho del afán de escribir proviene de esta idea de que lo que nos pasa y lo que pensamos es significativo e interesante... ¿o es que acaso lo que nos pasa y lo que pensamos deviene significativo e interesante porque lo escribimos?

Una vez agotada la amenaza de la inminente desaparición de la prensa y la literatura en papel a favor del formato digital, los suplementos culturales parecen haberse puesto otra vez de acuerdo para desarrollar el tema ¿por qué escribimos?, ¿cómo escriben los que escriben? y ponerse nostálgicos con aquel primer amor últimos ritos.

Así nos enteramos de que en tres palabras, Umberto Eco dice que escribe simplemente porque-le-gusta y Andrea Camilleri, porque es mejor que descargar cajas en el mercado central.

Pero mientras algunos otros esgrimen argumentos del tipo porque no sé hacer otra cosa y Carlos Fuentes hasta se anima a repreguntar ¿por qué respiro?, Lucía Etxeberría –de quien no he leído ni un solo libro- conmueve explicando que escribe para que la quieran más.

Es decir, escribe por amor.

Un amor que entrega y vuelve a sí misma en forma de reconocimiento.

Es decir, escribe por amor propio.

Qué pajero es Fogwill. Solo escribe 45 minutos al día.

Qué metódico es Alan Pauls. Escribe cual horario de oficina de 9 am a 5 pm.

Luis Gusman escribe rodeado de fotos de escritores, será el fetichismo.

Edgardo Cozarinsky llama “ideas peregrinas” a las cosas que va anotando a medida que oye o ve en la calle. Las mismas que cada tanto me persiguen y cuando llego hasta el cuaderno, se tomaron un subte y desaparecieron por debajo de la superficie.

Cuando Rodolfo Rabanal escribe con tinta negra sobre “esas páginas legendarias” de una Moleskine o una Talbot, le hace sentir que hasta es posible que escriba muy bien.

Me gustaría hacer como Luis Chitarroni que en la misma libreta donde escribe también hace dibujos, es que lo intento, pero de la única manera que me sale dibujar es con palabras.

También me gustaría hacer como Osvaldo Lamborghini que se sienta a escribir en bares, algo que jamás podría hacer Ana María Shua que se toma algo así como un litro y medio de cortados y explica: “necesito un baño cerca”.

¿De verdad queremos saber tanto sobre cómo escriben los que escriben?

Retomo la hipótesis, el amor propio mueve teclados.

Los Pies Descalzos No Son Sólo de Shakira

2011-01-04T22:22:00.003-03:00

En Barrio Jardín Espinosa no hay veredas y caminamos por el medio de la calle. Las mismas que sin sus nombres no perderían ubicación geográfica ya que las referencias son «la esquina de Goya», «la casa de la loma», «las Monjas», «el pasaje» y «la plaza de Mamerto», entre tantas otras. Nunca nos preguntamos quién fue Cornelio Pino y no nos importó jamás que Inca Manco y Manco Capac hayan sido la misma persona y ahora, denominación para dos calles distintas.
Si andar en patas por la calle hubiese sido un delito, íbamos todos presos.
En primavera las flores lilas de Jacarandá se pegaban a la planta de los pies y los guardias de esos nuevos supermercados nos echaban de las instalaciones por escurrirnos descalzos entre las góndolas. En febrero, carnaval era una fiesta, no teníamos miramientos con nadie, ya sea por edad, condición física o elegancia: bombuchazos y baldazos para todo el mundo. Hasta teníamos identificadas las canillas que tenían dueños generosos y las que no.
Hoy hay dos Barrio Jardín Espinosa. El actual, ubicado "a sólo 10 minutos del centro", con countrys y barrios cerrados, con un mall lleno de locales comerciales, calles asfaltadas y en el que hay que mirar para los dos lados antes de cruzar.
Pero todavía nos queda el nuestro, donde la excursión al exterior dependía de un 50; donde un club de paddle fue un boom, pero no por su proliferación de socios, sino por la detonación de una bomba casera; donde era posible hacer unos pesos en Pascua vendiendo huevos puerta a puerta, a pesar de su dudoso chocolate; donde los humanizados perros estaban a la par de sus dueños y al mismo tiempo no eran de nadie; donde las barritas no ocupaban esquinas, sino plazas y luego adoptaban un nombre para escrachar las paredes con aerosol y que nos enteremos; donde una Lumina era en realidad un rastrojero que podía encenderse con una moneda, un cordón de zapatilla o un tenedor y donde el menú de la tarde eran criollos con coca.
El mismo barrio donde Carmelo repartía la leche, Chacho servía sus milanesas, Bruno pesaba su verdura y nosotros salíamos a callejear, por esa imperiosa necesidad de sacarnos las zapatillas y sentir el barrio a nuestros pies.

La Sensación Primaria a Todo Volumen

2010-07-21T21:48:00.008-03:00

La importancia de las primeras impresiones. O bien, las sensaciones primarias.

Sin caer en el lugar común de que la primera impresión es la que vale y más allá del orden de los factores, que en este casi sí altera el producto, me refiero al sentimiento original a los que auténticamente produjo como reacción tal o cual situación.

Es decir... a ver... doctor, formú-le-me-lo.

La primera vez que uno conoce a alguien.

Quizás ni recuerda en la posteridad o quizás sí, y allí radica la importancia del ejercicio, ¿qué recuerda? ¿qué imagen tiene hoy de aquella persona?

La primera vez que lo vi a A. gusté de él porque me hacía acordar a otro chico que me había gustado antes. Hace poco volví a ver a ese chico que me gustaba antes y me hizo acordar a A., es decir, tomando al otro como referencia. Y pensé "ah... con razón".

Tenía 13 años. O 14, eso no es importante.

Me pasaba tardes enteras metida en mi cuarto rodeada de pinceles, acrílicos de colores, tijera, lápices Carandache, revistas y plasticola en barra. Confeccionaba y diseñaba tapas de CDs grabados que después regalaba a quien corresponda. La pasaba genial, por cierto.

Escuchaba el disco en cuestión y lo que me inspiraba era luego la portada que diseñaba.

Al tiempo abandoné el hábito y no recuerdo exactamente porqué ni qué fue lo que me hizo olvidar que disfrutaba enormemente de aquella actividad del collage y la pintura, independientemente que los resultados fuesen unos fiascos rutilantes.

Para mi último cumpleaños, mi hermano J. me regaló un libro enorme: "A Todo Volumen, Historia de Tapas del Rock Argentino". Fui fan. Recorriendo sus páginas se despertó dentro de mí toda esa sensación primaria que tenía archivada y tuve una oleada de felicidad puber.

A esa misma es a la que me refiero y sugiero no postergarla, porque es la original.

Son casi las doce y yo sigo tomando café en el bar frente a la oficina. Siempre me gustaron mucho los cafés del centro. Pasión heredada de papá que, cuando iba al primario en Santa Rosa y Fragueiro, me llevaba a desayunar con él al bar Sorocabana frente a Plaza San Martín.

Pedía lo mismo cada vez: jugo de naranja y tostado para mí, y un expresso y La Voz del Interior para él. Ahí va un recuerdo con sensación primaria incorporada.

Y no quiero que mi vida se parta al medio, quiero que se quede entera desde el comienzo hasta el final. El sentimiento primario es el fin último.

Gracias J., nadie nunca antes me había regalado un atisbo de sensación primaria, en formato lomo cuadrado.

¿Y quién es él?

2010-07-21T21:41:00.006-03:00

Observad esta imagen.

Una mujer buscado o colgando su tapado en el closet.

El mismo closet del cual entra y sale gente constantemente.

Por ahora todo normal...

Pero si observamos con atención podemos notar en la parte superior izquierda un vello.
Vellísimo.

¿Lo ven?
Sí, ese es el vello cósmico que comportan muchas de las imágenes que tomamos sin ser conscientes del mismo.
¿De dónde sale? ¿quién es?
¿Un defecto de la emulsión?
¿Pelusa? ¿Gamuza se llamaba el simpático niño de Cebollitas?

Ese vello es un misterio. Un clásico también.
El día que sepamos de dónde salen quizás comprendamos el origen del mismísimo universo.
Mientras tanto los estudiemos, los busquemos, los conservemos para mostrarle a nuestros nietos: éste vello me acompaño a lo largo de mi álbum.
Oh, cuánta velleza.

Se armó el Wikigate

2010-05-18T12:51:00.005-03:00

TEXTO
Un texto es una composición de signos codificado en un sistema de escritura (como un alfabeto) que forma una unidad de sentido. Su tamaño puede ser variable, desde una obra literaria como "El Quijote" al mensaje de volcado de pila del kernel Linux. También es texto una composición de caracteres imprimibles (con grafía) generados por un algoritmo de cifrado que, aunque no tienen sentido para cualquier persona, si puede ser descifrado por su destinatario texto claro original. En otras palabras, un texto es un entramado de signos con una intención comunicativa que adquiere sentido en determinado contexto.

No se me ocurrió nada para escribir, pero como ahora hasta los diputados copian de Wikipedia, he dado en considerar la autoproclamada "enciclopedia libre" como legítima fuente de conocimiento y susceptible de ser usada aún sin cita. Arrebato cara de gato y viva la improductividad intelectual.
Si no vean lo que hizo Gerónimo Vargas Aignasse de Frente Para la Victoria cuando tuvo que redactar una ley contra nada más y nada menos que el plagio y ya tiene su propia definición en la propia Wikipedia.
Quizás entendió que era pro plagio, ah no, pero PRO imposible.

Polaroids del Mundo Laboral

2010-05-17T19:36:00.004-03:00

Necesito tanto los sábados que los viernes suenan a preludio de la libertad y ya me voy sintiendo pronta a salir corriendo. Me agarra tal desesperación por huir de la zona de luces de tubo fluorscente que a las 6 de la tarde me pican los pies. Así que los viernes voy a trabajar en zapatillas.

No saber bien si uno prefiere ser una alta ejecutiva en la Capital o dedicarse al cultivo de cannabis sativa en Capilla del Monte es el planteamiento de toda una generación.
Ser con cereales o postrecito Ser sabor flan casero.
Estoy en el medio, ahí con mi yogurcito firme sabor dulce de leche, ese que todos evitan en la góndola, pero que a mí me sabe a infancia en el barrio. Además son los únicos que no se roban de la heladera de la oficina que no es de alta ejecutiva ni revestida de luces para que la plantita crezca rebosante, sólo una heladera standard de pasillo compartido.

Reflexiones en torno al 18 de marzo

2010-03-04T17:07:00.007-03:00

La hermana de mi amigo M. programó su césarea para el 18 de marzo y M. me escribe para preguntarme acerca de los pro y los contra de nacer ese día y si "está bueno o es medio moco". Jamás había pensado en eso realmente, pero es una muy buena pregunta.
¿Qué onda nacer el 18 de marzo?, o bien ¿qué onda cumplir años el 18 de marzo? Porque de nacer no me acuerdo nada.
A días de que ya sean 24 los años que sobrellevo el día significativo, creo que estoy en condiciones de sacar algunas conclusiones. Y de hacer un verso sin esfuerzo.

Mi análisis empezó por quienes cumplen ese día. Este fenómeno se hace extensivo a todo ser humano que se jacte de tener sentimientos, siendo que la hermandad emocional que implica el haber nacido el mismo día es ineludible y uno siempre recuerda a esas personas.
Entre los nacidos el 18 de marzo se encuentran grandes amigas tanto de mi hermana W., como de mi hermana V. y de mi hermano J. Pero a no confundiros porque no es la misma persona, lo cual es lo traumático de la cuestión, ya que todos los años los tres se debatían entre quedarse a festejarlo con su "hermanita" (es decir, moi) o con sus amigas. Desconozco los resultados.
Una compañera del secundario, el hijo de unos amigos de mi madre y mi ex jefe -al cual acusé de "desleal" por echarme sin ningún tipo de anticipación dado que "la crisis se comió a la empresa"-: en todos ellos también pienso durante mi aniversario porque compartimos la fecha.
Ahora bien, no me explico cuál puede ser la característica personal que me emparente, mistícamente hablando, con Gerardo Sofovich, el director de cine francés Luc Besson y Brandon Lee, hijo de Bruce Lee y actor estadounidense que murió en un accidente mientras filmaban "El Cuervo" . Estos seres también tuvieron la gracia de nacer un 18 de marzo, por lo cual mi conclusión es que me inclino por creer que ese día nació gente con una sensibilidad particular, algunos para unas cosas, otros para otras.

Haciendo un poco más de research me entero que un 18 de marzo erupcionó el volcán Vesubio en Italia, se produjo un terremoto en el Oeste de Turquía y se incendió una discoteca de Quezon City, Filipinas dejando como salgo 162 muertos.
El 18 de marzo de 1979, el futbolista argentino, Carlos Dantón Seppaquercia, convirtió un gol a los 5 segundos de empezado el partido, jugando para el Club de Gimnasia y Esgrima La Plata: el gol más rápido del fútbol argentino en el profesionalismo.
Tres descubrimientos: el asteroide Aralia en 1922, una momia de 4,400 años en la Gran Pirámide de Giza en Egipto y el primer enfermo de gripe porcina en México. Y un robo de película: 555 estatuillas Oscar antes de la ceremonia del 2000.

A partir de hechos fácticos difícil es todavía formarse una idea del carácter "moco" o no de nacer el 18 de marzo, y los ejemplos son muy disímiles como para formarse una idea del estereotipo de los nacidos ese día, por lo cual pasé a realizar un análisis micro y describir mis sensaciones particulares en carne propia:
No soy muy amiga del festejo cumpleañero porque me estresa a nivel emocional, me hago la que no me importa y es un día más, pero en realidad estoy alerta a absolutamente todo lo que pasa y suelo llorar o enojarme con algún ser querido. Quizás esto se explique por el principio zodiacal de los regidos por Piscis que son bastante sensibles - y algo pescados.
Una gran ventaja es el clima. 18 de marzo es aún verano, pero bastante cerquita del otoño, por lo cual generalmente hace un calorcito ameno que ni cerca se compara con los grados centígrados que acumulan enero y febrero.
Una desventaja es que suele ser de los primeros cumpleaños del mes y a uno lo agarra desprevenido, por lo tanto, solemos quedarnos afuera de las juntadas de plata para el regalo entre los compañeros de oficina porque "es marzo y nos estamos organizando". Peor aún es en etapa escolar si uno es nuevo en el grado: nadie te conoce y tuvieron muy pocos días para encariñarse, así que te festeja tu compañero de banco que te convida un pedazo de turrón y si es que.

Si es "moco" o no, todavía no lo sé.
Pero corroboré lo fuertemente interpelado que se siente uno al leer escrito siquiera el día de su cumpleaños, y lo mismo pasa con nuestros nombres. Son esas cosas que siento muy propias hasta que entro al Facebook de mi compañera del secundario y leo en su página "18 de marzo de 1986" y digo "ah bueno, al fin y al cabo que no soy tan especial".
Y me largo a llorar... soy sensible, soy de Piscis.

Tesista en Crisis Onírica

2010-03-03T10:57:00.002-03:00

Un par de noches atrás tuve un sueño tan, pero tan fácil de dotar de significado que no intriga desde ningún misterio, sino que es un fiel reflejo de una serie de sentimientos encontrados por los que atravieso. Es decir, el sueño puso en imágenes lo que puedo explicar en palabras. Nunca una mejor metáfora para ilustrar la sensación de estudiante en proceso de tesis.

Entraba corriendo a una biblioteca luego de subir y subir una interminable serie de escaleras caracol.
Mi objetivo era sentarme a leer una serie de libracos para incrementar el marco teórico de mi investigación y a ese motivo se debía mi visita al lugar.
La biblioteca estaba ubicada en el último piso de un edificio altísimo, en un especie de salón - terraza sin paredes con un mobiliario a modo de bar: una barra, estates con libros en vez de botellas, unas banquetas altas e inestables y un bibliotecario que hacía las veces de barman literario.
Era a él a quien manifestaba el miedo que sentía de caerme al vacío desde un lugar tan alto o de que la banqueta se me rompa y terminar en el piso...
¿Habré estado borracha de conocimiento?

Vagos Pensamientos (¿o por pensar uno deja de ser vago?)

2010-02-17T09:09:00.002-03:00

Lo asumo, estoy re vaga para escribir porque estoy tapada de laburo.

Si esas son mis razones, ¿puedo seguir considerándome "vaga"?

¿O vaga sería si no me dedicase al laburo y me sentase todo el día a escribir?

¿Realmente disfrutará la hormiga su descanso luego de tanta labor o al segundo día le empezará a picar el "che, pero qué bien se la pasa la cigarra"?

Qué dilema.

Uno-Diez, por favor

2009-09-02T10:56:00.002-03:00

A pesar de que siempre evité la tentación de escribir acerca de, las ya por todos conocidas, experiencias en el transporte público, los hechos se me arrojaron encima de modo tal que sucumbí y me fue, justamente, inevitable.
Hay que reconocer que subte, colectivo, tren y demás son, indudablemente, el espacio de socialización por excelencia donde se suceden situaciones que, si bien cotidianas, ponen sutilmente en evidencia tanto las mezquindades como las generosidades propias y ajenas y de los “conocidos” con los cuales tenemos que compartir el viaje (a veces todos los días y sin siquiera saludarnos).
Martín Caparrós alguna vez comparó el bondi con una coctelera y, ya dentro de un tranvía, Roberto Arlt "carpeteaba" el desdén con que una nena trataba a su novio cara de zanahoria a la que el autor aconsejaba estar atenti.
Definitivamente el transporte público causa sensación y acaba inspirando y siendo fuente de las historias más desopilantes.
Tres clases de experiencias fueron los puntapiés iniciales, que en realidad se convirtieron en algo así como sucesivas patadas.
Hace días que espero el 59 de vuelta a casa acompañada por la “Señora Celadora” y he sido testigo en severas oportunidades de cómo ajustició a aquellos que osaran toser sin taparse la boca, soplar moco tapándose una fosa y pobre de aquel que se le ocurrió soltar así como así un esputo en la vereda. A todos y cada uno de ellos hubo de regañar aduciendo a razones de salud, buen gusto y modales. Todos y cada uno de ellos, fieles a su estilo, la mandaron a la mismísima mierda.
Fue en el 152 cuando una mujer a los gritos y a mis espaldas soltó unos "hay gente que no conoce las reglas de la buena educación" aludiendo a un señor con la misma cara de zanahoria que el novio de la chica atenti de Arlt que estaba cómodamente sentado mientras una señora de unos 70 años colgaba de los agarraderos amarillos. Una vez que se dio por aludido no levantó, sin embargo, sus posaderas del asiento, sino que exhibió violentamente, y a los ojos de todos aquellos presentes, las pruebas de la razón de su falta de atino: una radiografía que, según el susodicho, evidenciaba un agonizante pinzamiento de columna. Todos nos dimos por enterados y la mujer, en un arrebato de complicidad con su espontánea aliada que resulté ser yo, me guiñaba el ojo y hacía girar su dedo sobre la sien aludiendo a "este chavo está loco".
Pero mi preferida fue Chus - vamos a bautizarla de algún modo alusivo - quien me atosigó a preguntas desde el mismísimo instante en que se desocupó el asiento contiguo. Chus quería saber si yo estudiaba música, respondí un amable "no, comunicación" y retomé la lectura. Minutos después se le ocurrió preguntarme qué leía, le contesté "cuentos" y no contenta con ello, Chus incurrió en la pregunta "¿de terror?", para rematarla con un "¿y? ¿son buenos?".
¿Cómo iba a explicarle a esa mujer que justo ese mediodía se me ocurrió repasar en el subte las historias del fanzine "Anécdotas sexuales bochornosas contadas por sus protagonistas"?

2009-08-12T21:42:00.005-03:00

Leí por ahí alguna vez la apreciación de no recuerdo qué autor que decía algo así como que “un semiólogo sale a caminar por la calle y resuelve juegos de significados y significantes en cada esquina”.
Se refería a que, aquel afecto a la disciplina semiótica, encuentra signos por doquier y se hace un festín si acaso se le ocurre resolver las intrincadas adivinanzas que propone el paisaje urbano.
“La ciudad no sólo funciona, también comunica”, explica Margulis en Sociología de la cultura y lo refuerza con una nota al pie de Eco agregando que “disfrutamos de la arquitectura como acto de comunicación, sin excluir su funcionalidad”.
Resulta entonces que es verdad eso que la ciudad puede leerse como un texto, cual “escritura colectiva” susceptible de ser decodificada por medio de sus calles, edificios, movimientos y hasta en los comportamientos de sus habitantes que reflejará un mundo de significaciones compartidas y construidas a lo largo de la historia.

Convencida de todo aquello, salgo a caminar por la cintura cósmica de la ciudad para toparme con sus signos, apelando al vagabundeo con espíritu abierto y perceptivo cual flâneur a lo Walter Benjamin descifrando París en 1930. O más bien uno de esos clochards con lo que entablaba diálogos y demases la Maga de Cortázar. Y justamente ahí radica el primer error, porque esto es Buenos Aires y aquello es París y por estos lares la ciudad es ilegible a juzgar por una letra cursiva apurada, tachoneada, de tinta volcada y con imágenes que se confunden unas con otras.
No hay renglones, las tipografías varían metro a metro, todo es confusión, ruido, chapitas incrustadas en el asfalto, paredes escrachadas con fibrón, chicles pegados en el cordón de la vereda y cigarrillos a medio fumar esparcidos por las baldosas que sostienen el poste de parada de colectivos.
Lo preocupante de la situación es que los ciudadanos incorporan a su manera de socialización los peculiares modos de tiempo y de espacio, de movimientos, de ritmos y velocidades del lugar donde se suceden sus existencias,es decir, la ciudad. Deducimos entonces que desprolijos, sucios, impacientes, intolerantes y despreocupados por el bien común serán estos seres.
El apocalipsis sobrevendrá el día en que los vea deambular con rayones por todo el cuerpo, con chapitas aplastadas en la frente, escupiendo chicles masticados por la nariz y que de la boca les emanen sonidos de corneta en vez de palabras.

Un semiólogo sale a caminar por la calle, vuelve a su casa tosiendo humo y gritando a los cuatro vientos ¡¿pero qué carajo significa todo esto?!

Fenómeno MarciAno

2009-08-12T21:31:00.005-03:00

Quien suscribe, muy inocentemente, invitó por mail, forwardeando una cadena, a sus amigos más queridos con la leyenda "Vean este fenómeno marciano. Agendelón."
La mencionada cadena invitaba a todos a “mirar el cielo” el 27 de agosto, a medianoche y 30 minutos, ya que, supuestamente, el planeta Marte esa noche sería la estrella más brillante en el cielo y tan grande como la luna llena, al punto tal que “será como si la tierra tuviese dos lunas”.
Todo muy bonito hasta ahora, y ni hablar cuando el mail finalizaba con un amenazador “nadie que esté vivo podrá volverlo a ver”. Wooooow digno de un póster promocional de un film Spielberg.

Minutos después, uno de mis queridos amigos destinatarios me contesta lisa y llanamente con un recorte de un sitio de Internet:

Malas noticias para enamorados: no habrá dos lunas

José Martín Sánchez - ¿Cuál es el negocio detrás de esos mails? (que circula anunciando un fenómeno meteorológico inminente que permitirá ver `dos lunas´). Fácil: a medida que circulan los re-envíos de mails van juntando direcciones de correo electrónico para después armar bases de datos `truchas´ y mandar spam.

Totalmente derrotada, no pude más que responderle:

“La conclusión a la que arribo es que, no sólo soy una de esas pelotudas que caen en engañosos mecanismos de las cadenas de mails, sino que en mi estrepitosa caída en la mismísima boludez, arrastré conmigo a todos aquellos a los que, cual cabrita inocente, invité a observar el "romántico" fenómeno y ahora mismo recibirán aluviones de correos no deseados.
...Shhhh no le cuentes a nadie...
Es tirarse un pedo en reunión e incluso exclamar un desentendido "uuuh que olor" frente a todos, pero nunca nunca asumir que esa ventosidad fue despedida por su ano”.

“Nada de flatulencias” - me consoló - “porque tuviste la delicadeza de poner a los contactos ocultos, así, las grandes coorporaciones no van a poder succionar sus almas.”

Parafraseando al benemérito San Lucilio Roque y su “nada de tirarse pedos” procuro reivindicarme, pero no me digan que no van a fijarse el 27 de agosto a 12 de la noche si no hay dos lunas ahí afuera... ah? ah?

2009-08-05T11:24:00.004-03:00

Me tomo un respiro e, irónicamente, voy hasta la escalera del edificio a fumar un cigarrillo y leer la cuasi biografía de Narda Lepes publicada hoy en Crítica.

El periodista le pregunta a la chef cuál es el primer recuerdo que tiene de un cocinero en la televisión, Narda responde “Utilísima” y agrega, “¿la verdad?, no pensaba que iba a terminar haciendo eso porque cuando yo miraba tele quería ser otra cosa”. A mi me pasaba más o menos lo mismo cuando miraba los noticieros.

De chica pasé de vocación monja a paleontóloga, hasta que en 4to grado una “seño” en la materia “clase” nos alentó a que escribamos en nuestros cuadernos forrados de azul una especie de noticia y yo elegí emular la que imaginé hubiese publicado algún diario allá por 1895 cuando los hermanos Lumière exhibieron en Paris por primera vez “La sortie des ouvriers des usines Lumière à Lyon Monplaisir”.
Fui felicitada de tal manera que el recuerdo quedó grabado en mi memoria y a la hora de elegir una carrera a seguir opté por bucear en mi pasado y era obvio que enamorada de Jesús no estaba y tampoco me fascinaba ya la idea de desenterrar huesos fósiles.

Ahora bien, de lo que estoy segurísima es de que Narda Lepes jamás osó pronosticar que lo que le iba a pasar era esto.
Bienvenida al club, yo tampoco soñé con ser empleada pública.

Incomunicación Crónica

2009-06-10T02:17:00.001-03:00

Resulta que me cortaron el teléfono "por falta de pago".
Nunca registré deuda alguna y, paradójicamente, hoy apenas llegué al laburo paguémicuenta.com en un arrebato de responsabilidad anticipada ya que ni siquiera estaba vencida. Realmente no entiendo, hace 2 horas y media que estoy tratando de comunicarme con C%$ro, ya escuché una y otra vez el detestable temita de Mika que aplicaron a modo de hold y no me atiende nadie. Quiero denunciarlos de alguna manera, están afectando mi existencia.
Tampoco anda el teléfono de mi escritorio, ni hablar de esta computadora que, como gran cosa, abre google.com. Llamé al de Sistemas para que venga a hacerse cargo y hace una hora aproximadamente me dijo que "estaba viniendo". Trabajamos en el mismo edificio, ¿qué le pasó? ¿acaso se quedó jugando al step en la escalera?.
Recién apareció para decirme que, como estaba ocupado, le había pedido a un tal "Sergio" que suba a arreglarla, pero al tal "Sergio" le dio vergüenza porque parece que yo le gusto. De no creer, la gente a esta altura busca cualquier excusa para no hacer su trabajo y después piquetean si lo pierden (este quizás picotea en todo caso).
Bueno, por fin en C%$ro me atendió "Verónica Cisterna" y el servicio se va a "reestablecer en el transcurso de las próximas horas". Esta empresa me está haciendo sentir que los cordobeses son hostiles porque, maldita sea, tienen su centro de atención al cliente ahí. Pensaron cuál es la provincia más querida de la Argentina, destruyamos su reputación y que el resto del país tenga un impulso asesino cada vez que escuche la tonada y así fue como se les ocurrió instalar sus oficinas en Córdoba. Y así es como se instalan las fobias.

Pediculosis Tardía

2009-06-04T21:55:00.003-03:00

Un verano en la casa de mi amiga Charito aparecieron sus primos de Mendoza y uno de ellos se sentó a la mesa a comer luciendo una remera de "Los Piojos". Los únicos piojos que conocía yo a esa corta edad eran los que tenía en la cabeza y a los que los comunicados del colegio se ufanaban en generalizar como "pediculosis". Tanta vergüenza me daba tenerlos que no podía entender cómo una persona podía jactarse de los mismos y andar exhibiendo el nombre de mis enemigos en su indumentaria así como así. Luego supe que Los Piojos era una banda y en el barrio ya se escuchaban en las juntadas cuando contaba con unos aproximados doce años. Por aquel entonces salió "Azul" que fue el primer y único disco original que anduvo yirando por casa y que llegó de mera casualidad: un amigo de mi hermano se compró un minicomponente (así les decíamos en esa época) y el disco estaba adentro de la compactera (también le decíamos así).Mi hermano los escuchaba hacía rato y mi hermana los había adoptado hace poco, entonces mi hermano decía que mi hermana se hacía la nosequé porque le robaba los cassettes para escucharlos. Y después yo también hice lo mismo, pero de mi no se quejaba porque él fue uno de los que siempre me instruyó en la música desde que me hacía repetir los temas de Todos Tus Muertos y me tomaba lección.Los Piojos me catapultaron hacia todo un resto. En cada recital formaba parte de una tribu antes impensada, de una comunión junto a mis amigos del barrio y una masa anónima en la cual yo era una más. Recuerdo haber saltado un vallado para subirme al escenario y resultar expulsada por los guardias, de haberle pedido a cuanta espalda encontraba que me suba a los hombros para agitar desde arriba, de haber fantaseado con banderas que nunca confeccionamos y de haber recitado a los gritos "El Balneario de los Doctores Crotos" hasta quedar sin aliento. "Gris" era el tema que me dedicó un chico que me gustaba y luego con "A veces" nos dimos nuestro primer beso, "Tercer Arco" era nuestro disco fetiche con mi mejor amigo y detesté siempre que a la letra de "Verano del 92" la reemplacen por cánticos de egresados yendo a Bariloche. Mi consciencia adolescente me dictaba que ése era el camino derecho a la rebeldía, que estaba practicando el famoso aguante y me creía ser parte de algo que estaba vedado al resto.Luego el frenesí se calmó y de pronto me di cuenta que había dejado de escucharlos, acaso reemplazados por nuevos discos, quizás fue el hartazgo, el hecho de explorar otros géneros, vaya uno a saber.No estaba en mis planes ir al último recital hasta que una amiga me pidió por favor que la acompañe. Lo que nunca imaginé es que el favor acabaría haciéndomelo ella a mí. Esa noche en River (y en toda la ciudad) hacía un frío de cagarse y yo me sentía de nuevo con 14 años. Me debatía entre disfrutar ese show porque era el último o dejar de hacerlo justamente por la misma razón. No me lo planteé más, me olvidé hasta de la sensación térmica y salí a buscar ese frenesí perdido. Lo encontré, casi intacto entre las letras, las frases alusivas y el entusiasmo ajeno contagiado. "Tenemos que cortar por disposiciones municipales" fue la última frase de Ciro sobre el escenario. No era precisamente lo que esperaba como cierre, pero mi aguante a esa altura ya estaba satisfecho y la emoción de este inesperado repaso por los años más desaforados de mi vida se vio sólo mermado por la posterior y eterna caminata por Avenida Cabildo para buscar un taxi y volver al calor de una vez por todas. Las piernas me dolieron por los próximos 3 días, sin embargo, el loco aplaude contento.

Un Cine iiideeeaaal

2009-06-03T22:50:00.003-03:00

Se encontraron a la salida de un cine de dudosas proyecciones y, como si la hubiesen usado sólo para registrar los bolsillos, se estrecharon la mano a modo de amistoso saludo. Puajjj.
Unas cuadras más allá, en un cine de conocida reputación que proyecta aquello que se publica como gran estreno en los matutinos, ingresábamos a la sala 12. Soportamos durante casi dos horas una de esas películas completamente olvidables y que uno no se reprocha ver si la encuentra en el cable un martes a la noche, pero sí es reprochable en este caso en el que uno se traslada hasta el lugar y, encima, abona una cuantiosa suma para ver una porquería. Lo peor de todo es que uno fue por propia voluntad.
Será que ya no digiero estas comedias tan básicas y plagadas de clichés o que estoy mala onda y que la musiquita de “ahora las cosas salen bien y somos todos amigos” ya no me la banco y mucho menos la de “ahora está todo mal y los personajes secundarios nos sentimos desilusionados de la protagonista, la odiamos” (para que hablar del final con el esperado beso entre la protagonista y el galán).
¿Qué le pasó a Renée Zellweger en la cara?, me preguntaba a medida que avanzaba la película y me resultó muchísimo más interesante averiguar aquello que el final de la historia que protagonizaba.
Para la próxima ya sé, me voy al cine del frente, que me queda mucho más cerca, es “Ideal” y donde, además de valorizar un género distinto, puedo hacer amigos a la salida que nos quieren tal y cual somos. Recocómendable.

La Invasión del Dengue

2009-04-23T21:47:00.003-03:00

“El dengue llegó para quedarse”, es la frase impresa que impera en varios diarios del país y la que más se escucha en noticieros e informativos. Sí grave y problemático, pero ninguna primicia ni novedad, lo mismo hizo hace ya casi diez años y en la forma de un perro.
Apareció un día sin que lo llamen y se acomodó en un rincón de la entrada de casa entre las hortensias del cantero. En un principio no sabíamos porqué insistía en quedarse siendo que ninguno de nosotros le guardaba cariño alguno y tampoco él a nosotros, hasta que descubrimos que Papá lo alimentaba a escondidas y de los más exquisitos restos de asado. Incluso fue él quien lo bautizó “Dengue”, aludiendo al bailecito en dos patas que “el Dengue” le dedicaba cada vez que lo veía llegar en su Ford Falcon gris, ya que resulta que en los `90 menemistas, la palabra “dengue” sonaba más bien a movimiento de cadera canina que a enfermedad causada por un virus y transmitida por la picadura del mosquito Aedes Aegypti. Mi hermano F. sugirió “Indi” (por “Indigente”), pero la moción fue rechazada espontáneamente por el resto de los integrantes de la familia, los que naturalmente pronunciábamos “el Dengue” cada vez que queríamos referirnos al perro invasor.
Papá siempre fue un especialista en eso de los apodos y su capacidad innata e inconsciente de practicar el marketing, provocó que nos sumemos a su manera de llamar al perro. “Dengue” sonaba a una mezcla entre lo festivo, el “merengue”, lo divertido, burlón; y, por otro lado, remitía a amenaza, invasión, algo así como una fuerza desconocida que se infiltra en un ambiente.
“El Dengue” se colaba adentro de casa y nos gruñía desde abajo de los sillones, atormentaba a nuestro coquer maricón y abusaba sexualmente de nuestra perra, destrozaba las plantas que Mamá plantaba con tanto empeño y, para colmo, era horrible. Hasta Papá estaba harto de él y al cabo de un año de permanencia dejó de ser gracioso.
Mis hermanos F. y J. procedieron a deshacerse de él por las buenas y lo llevaron hasta el Arco de Córdoba para soltarlo ahí y que viva silvestre tal como había nacido. “El Dengue” caminó los 10 kilómetros de vuelta y a los pocos días estaba en la puerta de casa nuevamente.
Hubo un 2do intento en el cual lo metieron dentro de una valija (supuestamente para que no pueda ver el camino de ida desde la ventana y confeccionar el mapa mental para la vuelta - el delirio nos llevó a pensar que el diabólico perro razonaba), esta vez lo abandonaron aún más lejos y Villa Allende fue el destino. Mientras tanto, mis hermanas M., W. y yo entonábamos guitarra en mano la improvisada canción “Deeengue, Deeengue, entraaa a la valiiija”.
Cinco días después, Mamá una mañana nos desafió con un “adivinen quién está en la puerta...”. Nadie lo adivinó porque no podíamos creerlo: “El Dengue” estaba ahí moviendo su hedionda cola. Resignación y aceptación, esas fueron nuestras opciones. “El Dengue” definitivamente no quería irse de casa y nosotros ya no teníamos nada que hacer en contra de su férrea voluntad.
El perro fue incluso apuñalado con un Tramontina durante un arrebato instintivo de Mamá por defender al coquer maricón que, apresado entre los colmillos del can asesino, la “miraba como pidiendo auxilio” (frase expresa de Mamá a la hora de excusarse por semejante exabrupto). “El Dengue” chilló, pero siguió vivito y coleando con un tajo en el lomo. Parece ser que, además de detestable, era inmortal.
Pero un buen día desapareció y no volvió más. Y obviamente nadie lamentó su ausencia.

Ahora el detestable es el mosquito que está picando a la gente y enfermándolos con el dengue, que no es precisamente ni un perro, ni un baile de alegría. Ya son casi 10.000 las personas infectadas y más detestables aún son los dirigentes como Sandra Mendoza - ministro de Salud de Chaco y mujer del gobernador de la misma provincia- quien asegura que quien tiene la culpa de semejante epidemia es, nada más y nada menos que “el mosquito”.

Si anoche dormiste con la ventana abierta, te olvidaste de poner repelente, despertaste con unas picaduras rositas a la altura del tobillo - las clásicas - y tenés claro que ningún ministerio, y mucho menos el Gobierno, van a ocuparse de las condiciones sanitarias de tu ciudad, de gestionar un plan de prevención y tampoco del estado de tu salud frente a una epidemia como ésta, pinchá acá para por lo menos contar con más información respecto al dengue y saber qué hacer al respecto (la enfermedad claro, sobre el perro aún desconocemos su paradero) .

Declaración de Odio

2009-04-21T21:45:00.001-03:00

Odio a los bichitos de Junot.

Más que a esos indefinibles osos, perros, ornitorrincos o vaya uno a saber qué son - que al fin y al cabo ninguna culpa tienen de haber sido dibujados por alguien con semejante mal gusto- me resultan detestables quienes los consumen y para colmo les dedican un “aaaaahhh” cuando se los encuentran en alguna librería. Puedo afirmar fehacientemente que jamás podría agradarme una persona que guste de esas criaturas de ojos vidriosos y ridiculamente enormes que se suponen son “tiernos”.

Si, qué mala onda.

Un día común y corriente

2009-04-21T21:40:00.002-03:00

Los días comunes y corrientes son aquellos en los que en la agenda no figura cumpleaños alguno, no es el aniversario de nada que haya sucedido en el último tiempo y merezca ser rememorado, no hay reencuentro de promoción del colegio o de ex compañeros de alguna institución que haya logrado reunir gente dispar. Generalmente los lunes o martes suelen ser días comunes y corrientes, a veces un que otro miércoles, pero nunca un viernes, sábado o domingo y muchísimo menos un feriado podría ser alguna vez un día regular.
En la noche de un día común y corriente uno puede elegir irse a dormir tranquilamente y sin ningún tipo de culpa, o ver una película malísima en el cable sin sentir que está perdiendo el tiempo.
Un día común y corriente es como una hoja en blanco, nada está dicho y uno es artífice de su propio destino. Los días comunes y corrientes cada vez son menos comunes y corrientes porque en estos días es cuando más nos sorprendemos o más cosas inesperadas ocurren. O no pasa nada y lo justificamos pensando “y bueno, fue un día común y corriente”.
Amo los días comunes y corrientes. No se me ocurre nada más sofisticado ni inteligente para decir al respecto, pero hoy es un día común y corriente y hago lo que quiero.

Adiós

2009-04-02T19:14:00.004-03:00

El Congreso estuvo abierto toda la noche. La gente quería verlo de cerca, saludarlo de lejos, ser parte de la historia, salir a desempolvar banderas, chusmear, vaya uno a saber, pero que una multitud se apoltronó sobre Callao es un hecho. “Murió Alfonsín”, eran las leyendas sobre absolutamente todas las portadas de los diarios de ayer y no pude evitar leer estoicamente cada una de las biografías allí impresas.
Nací en el ´86 y la palabra Alfonsín formó parte de mi imaginario infantil, lo escuchaba a papá hablar de él y sin poder ahora recordar exactamente lo que decía – además de algo así como que habían salido a festejar en el auto de no se quién cuando asumió – la imagen que me formé era de una especie de superpolítico que había venido a rescatarnos de las garras de algo maléfico y que, por lo tanto, ameritaba que mi viejo salga a festejar. Después mezclé esa imagen con el festejo de la victoria de Argentina sobre Italia en el mundial del ´90, parada en la calle Irigoyen mirando como la gente tiraba papeles desde los balcones y armé un collage de sensaciones. A pesar de que mi padre sea un fervoroso menemista –mezcla que quiere fastidiar al resto y otro poco que lo siente- puedo legitimar aquel festejo en el ´83 y sostengo que fue por una buena causa y, aun bajo las circunstancias expresadas, confío en su criterio.
Hoy al mediodía caminé yo también junto a la muchedumbre por Callao hasta el cementerio de la Recoleta y comprobé que lo que se respiraba en la calle era fervor patriótico. Creí que eso ya no existía y que la gente sólo se juntaba para salir a reclamar, a quejarse o si le pagaban el pancho y la coca. Ellos estaban ahí porque querían y sin ninguna pretensión o acaso qué puede pedírsele a una persona que ya no está.
Será quizás que se fue uno de los pocos íconos que quedaban de imagen política comprometida, de buena persona con todas las letras, honesta, y que, más allá de una inflación insostenible y un Pacto de Olivos a espaldas de la gente, se jugó y procuró hacer todo lo que estuviese a su alcance para que en la Argentina pueda respirarse tranquilo. Hoy calculé las edades de quienes marchaban junto a los granaderos por las calles y muchos eran aquellos que vivieron la llegada de Alfonsín como un alivio.
¿Cuándo va a volver a repetirse este fenómeno?, ¿Cuándo muera Menem?, ¿Duhalde?, ¿De la Rúa?, ¿Kirchner?, ¿acaso Fernández? Lo dudo y me desalienta el saber que nuestra clase política esté tan descreída y que no merecerá ni una pizca de los honores y las muestras de afecto que la gente demostró ayer y hoy por Raúl Ricardo Alfonsín.

Foto: Diario La Nación

Pero Hoy Ya No Soy Yo

2009-04-02T18:46:00.000-03:00

Hoy no me siento en mis cabales. Nada tiene que ver con mi estado de ánimo la muerte de Alfonsín, el precio de la carne, el comienzo de un nuevo mes e incluso desconozco el hecho de que esta temperatura tan agradable no me haya regalado una linda sensación otoñal.
Hoy no me hallo y consulto el horóscopo a ver si doy con alguna clave: “como tienes de tu parte los planetas de la suerte, el día tendrá un excelente comienzo. El resto depende de ti”, es la leyenda que puede leerse al lado del dibujo de los divertidos pececitos. Pienso que no soy muy afecta a los astros y minimizo la capacidad de su verdad remitiéndome al cuento de un profesor de la facultad que explicaba que el último en llegar al diario era el encargado de redactar el horóscopo del día a modo de castigo.
Si, mi día tuvo un excelente comienzo. Me desperté al lado del chico que me gusta, me bañé, llevé la ropa a lavar e incluso conseguí unas calcitas requete monas a la vuelta de casa. Pero no es eso. Depende de mi y no se qué hacer al respecto.
Un amigo siempre me dice que yo no soy de las que declaran “hoy estoy mal”, me lo planteo, pero no es eso: no estoy mal. Reconozco estar arrastrando una extraña sensación de sentirme lejos de casa y hambrienta de la familiaridad que me genera el estar cerca de mi mamá y hermanos, pero tampoco es que estoy sufriendo ningún tipo de desarraigo. Quizás sólo necesito descansar un poco de tanta desidia y relajarme en pos del destino.
Mañana es feriado y tengo todo un día para pensarlo. O no.

*N de la A: Esto lo escribí AYER.

Satisfacción Garantizada

2009-02-27T12:04:00.003-02:00

ANTES

DESPUÉS

Anbilivabol

2009-02-25T00:44:00.002-02:00

El arte llega a veces a límites insospechados que atentan con el mal gusto echando a perder el sentido común - el menos común de los sentidos-.
Dejando de lado los motivos religiosos, que en este caso no juegan, ni siquiera en su calidad estética podemos justificar el incluir a semejante figura en una obra.

http://www.criticadigital.com/index.php?secc=nota&nid=19333

Coloro, Sípido, pero sobre todo Odoro

2009-02-20T22:59:00.009-02:00

El primer inodoro que hubo en mi casa era de color amarillo, de marca Ariel y con un elegante cervatillo a modo de logotipo.

Hace unos días mi hermano, ya mayor y pisando la adultez, me confesó que de pequeño quería llamarse del mismo modo que aquel inodoro al que todos visitábamos siendo que éramos 6 personas compartiendo el mismo.
Tengo la firme convicción de que cada casa tiene su mística y según los hábitos que adopten en la misma se configurarán como unas u otras. Ni malo ni bueno, meramente una diferencia de costumbres. Hay casas donde se toma soda y casas donde no. Hay casas donde la sal no puede pasarse de mano en mano y otras en las que no es entendido como un mal augurio. Hay casas donde se usa toalla para el bidet y casas que no.
Toalla para secarse las partes luego de usar el bidet, ¿qué es lo que prima? ¿suavidad, higiene, gérmenes restregados entre unos y otros? Definitivamente, en mi casa no y justamente debido a la última opción. Nada de andar paseando la misma tela por partes del cuerpo de donde salieron desechos fecales y muchísimo menos si esa parte del cuerpo es tan particular y personal como aquella a la que no hace falta haga alusión. Se usa papel higiénico y se “arroja al cesto” tal y como lo requieren los carteles que se ubican generalmente en los recintos diseñados para los fines escatológicos y de desagote corporal.
Peor es aún cuando uno se encuentra con que, en el baño al cual uno pretende acceder, la famosa toallita no pende de un oportuno gancho, sino que ha sido arrojada como quien no quiere la cosa sobre las canillas y uno se ve en la obligación de correrla de ese lugar para poder accionar el bidet. Los maldigo y paso a refrescarme las herramientas pensando sólo en las ganas que tengo de hacer lo mismo con mis pobres dedos que hubieron de someterse a semejante traspaso de marronada ajena.
Sabia decisión de mi madre la de no ubicar una toalla junto al videt porque, a juzgar por la cantidad de gente que compartía ese baño, estaríamos todos infectados por el hediondo de Ariel.

REPERCUSIONES IMPERDIBLES

Señora Madre

"En algunas casas las llaman “toallitas culeras”. No sé si todos usan las mismas, misterio que no quiero develar. Prefiero mis 80 metros vírgenes de germenes de parientes, conocidos y amigos. Cada casa es un mundo y uno cree que la del lado es mejor, más limpia, más linda y todos se portan menos mal.
Esto está bueno porque nos lleva a una autosuperación, propulsada por una “competicion” imaginaria creada por nuestro acomplejado ego que sufre de inferioridad crónica. “Seguro que en lo de tal, no hacen esto!!” Lo hacen y mucho peor, pero mejor es no saberlo.
Mientras tanto yo sigo haciendo dibujitos en mi papelito blanco que después despido ritualmente al pie de la cascada de la fosa sin fondo."

Hermana (usuaria de Ariel)

"Menos mal que es Ariel el ino y no Ariel el transportista!"

Hermano (que deseaba llamarse Ariel)

"Mi intimidad ha sido ventilada!! te autorizo..."

Otra Hermana

"J. se la come, Ariel se la da".

A Mi Pesar

2009-02-06T01:28:00.003-02:00

El cuento lo encontré en la revista La Nación del domingo y, a pesar de que lo escribió una mujer supuestamente metiéndose en la cabeza de un hombre, escapa a las diferencias de género y, obviando la parte de tetas, esmalte de uñas, atendida de teléfono y movimiento de manos porque las mujeres NO me gustan (no chicas, lamento desilusionarlas), retrata casi a la perfección algo que suele sucederme a menudo.

Quizás todavía soy pendeja y no se absolutamente nada sobre el amor, podrán decir algunos.
Éste es un pequeño extracto que ilustra lo que intento explicar:

Un lunar, un vestido, un anillo, una carcajada, tetas grandes o chicas, el color del esmalte de uñas, el modo en que una mujer atiende el teléfono o mueve las manos: uno siempre se enamora y se desenamora de detalles. Nadie se pelea con la novia por haberle descubierto un gran vicio, por descubrir que es fan de Tinelli o de Neustadt o por saberla víctima de una enfermedad incurable y contagiosa; las razones del amor y del desamor son mínimas y aveces inescrutables. Un gesto, una palabra, una observación desubicada pueden precipitar la catástrofe. No voy a ser tan imbécil como para desenamorarme por eso, me digo.. Pero de noche no puedo dormirme, el corazón se me acelera: ese detalle, ese maldito detalle se repite una y otra vez en la memoria; el timbre de su voz, una frase, una sola palabra me taladra el corazón (...)
Y ya no puedo hacer nada para revertir la situación. Entonces invento una excusa y vuelvo a ser libre, a mi pesar.

Leer es una Aventura sin Fronteras

2009-01-30T22:39:00.004-02:00

Una noche hace muy mucho tiempo atrás soñé que acababa en la cárcel, el motivo era indistinto, lo interesante de la cuestión era mi arrollador positivismo que me llevaba a pensar "bueno, no está tan mal después de todo, dentro de la cárcel voy a tener tiempo de leer todos esos libros que siempre quise y no pude".

Tanto para el ingreso como para la salida en mi trabajo tengo que hacerlo a través de un molinete al cual acerco una tarjeta con mi código personal como empleada. La entrada es a las una de la tarde (unaycuarto a más tardar) y la salida, a las nueve de la noche. Entre la una y cinco y las tres de la tarde tengo la posibilidad de tomarme cuarentaycinco minutos (ni uno más) para almorzar fuera del edificio.

Hace un mes que trabajo ahí y ya llevo leídos cinco libros y ayer empecé el sexto.

La Vieja está en la Cueva

2009-01-30T22:11:00.004-02:00

Leer en la tele "Llueve en Buenos Aires" y ver imágenes de la ciudad desde arriba y cubierta de nubes ya de por sí es lo suficientemente poético y mucho más si estoy en ese lugar y en el mismo momento en que ocurre mi fenómeno meteorológico preferido.

Lo desesperante es estar mirándolo de lejos y a través de una minúsucla ventana en la oficina desde donde no se ve el cielo, sino cómo se estrellan las gotitas contra el vidrio. Imagino el resto y pienso en aquel cuento de Cortázar.

Un compañero comenta en voz alta "qué día para dormir una siesta" y es tan cierto que ya deposité mi imaginación sobre la cama.

Kiki

2009-01-30T22:05:00.005-02:00

Mi hermana mayor se llama Micky y tiene once años más que yo. Cuando niña, era tal la admiración que sentía por ella que, a la típica pregunta "¿qué querés ser cuando seas grande?" mi respuesta, sin miramientos y con total seguridad, era "como la Kiki". Si en esa época hubiesen existido poster y album de figuritas con su cara, yo hubiese tenido todos. Ese es el cumplido más lindo y divertido que le dije alguna vez a alguien en mi vida.

La Mirada de los Otros

2009-01-21T00:17:00.008-02:00

Mi amigo N. me ve asi:

S. y T. creen que la imagen más acertada de mi persona es una más o menos así:

A. me envió un mail con este adjunto al grito de "es igual, igual!":

Muchos ni me reconocieron cuando me vieron así:

Y Pedro no me puede ni ver:

Asi que opté por enmascararme y que todo me chupe un huevo,

Quiero estar de moda.

Los Rockeros También Mueren

2009-01-12T23:00:00.004-02:00

Hoy al mediodía murió Alejandro Sokol y me quedé pasmada frente a la pantalla del televisor por tamaña noticia inesperada.
Lo que más me inquieta es que su deceso comenzó en la mismísima terminal de ómnibus de Río Cuarto.
Definitivamente entonces aquello que presencié hace exactamente una semana era una premonición y me asusta mi acertada conclusión porque no soy precisamente una persona propensa a las percepciones metafísicas o a sueños alusivos o a ningún tipo de horoscopidad respecto a lo que va a pasar, a diferencia de seres que me rodean o rodearon como mi madre o incluso mi abuelo.
“Noches y más noches antes de amanecer, tratando que mi corazón, no explote” cantaba el Bocha en “20 Minutos” y hoy dejó de tratarlo y explotó, seguramente por ese exceso de noches y más noches. El médico que lo atendió explicó que Sokol entró al hospital de Río Cuarto con prácticamente todas sus extremidades frías y entumecidas y luego de la autopsia reveló que, a pesar de contar con tan sólo 49 años, su corazón parecía el de un anciano. El alcohol, las drogas y las grasas trans eran parte de la dieta del Bocha y aunque en algunas épocas mitigaba ese consumo con frenéticos bailes sobre el escenario, de todos modos no fue suficiente.
Y qué bailes. Puf. Ni siquiera mis habilidades sobre las pistas podían aproximarse a ese ir y venir de brazos y piernas que tantas veces me ufané en imitar sin resultados siquiera similares.
En aquella oportunidad en la que me enteré que se separaba de Las Pelotas, mi frase fue “qué va, si Sokol no está, no voy más a verlos” y ahora que no está ni siquiera en un proyecto paralelo ni en la faz del universo, es aún más profunda la nostalgia y la tristeza que me aquejan. La terminal nunca tuvo una denominación más acertada. El viaje del Bocha fue más largo de lo que esperaba y se fue solo, derrotado y escondiendo la cabeza en un capullo, como el ñandú.

ALEJANDRO SOKOL

1960 - 2009

Premoniciones

2009-01-07T19:09:00.004-02:00

El lunes por la mañana llegué a Buenos Aires y me encontré en Retiro con un cadáver (propiamente dicho) tapado con bolsas de residuo y escoltado por dos policías. Todavía me carcome la intriga acerca de qué fue lo que le pasó a ese pobre hombre al que sólo pude verle las alpargatas blancas que salían por debajo del nylon negro que lo tapaba. Busqué en absolutamente todos los diarios online y nadie menciona el tema.
"Linda manera de recibirme", pensé y después escuché el comentario cláaaasico de mi escolta que decía "y si, esto pasa en Argentina porque es un país de negros", siendo que ya había desahogado semejante conclusión mientras el bus entraba a la estación cuando una pendejita peinada con dos colitas de pompones que se sentaba detrás nuestro se le ocurrió prender el celular de su madre para deleitarnos con distintas piezas de cuarteto cuando no eran ni las 8 de la mañana.
¿Qué le pasó a ese ser? Lo más extraño de todo es que el cuerpo estaba... ¿vieron donde estacionan los bondis?... bueno, ¿vieron que entre lugar y lugar hay como unas mini pasarelas por donde uno camina cuando está yendo a dejar la valija en la bodega del bondi?... bueno, AHI.
Muy extraño y al mismo tiempo escalofriante.
¿Habrá sido abatido por la fuerza policial?
¿Se habrá descompensado a causa del calor?
¿Se habrá suicidado frente a la partida del algún ser querido?
¿Habrá sido víctima de una combustión espontánea?
¿O habrá tenido una visión y se dio por enterado que el 2009 va a ser un año de mierda?

Sho Me Shamo Shessica Sholanda

2008-12-21T22:17:00.004-02:00

¿Desde cuándo las inocentes palabras, que incluso carecen de intenciones -lingüísticamente hablando-, son dañinas, prohibidas, repudiadas y/o grasas?
Algunos recordarán a aquel facho personaje de ChaChaChá que a los fines de “Educar al Soberano” corregía con un determinante NO que emanaba por debajo de sus exuberantes bigotes a aquel mecánico, sindicalista o jugador de quiniela que aducía haberse comido un asado “pulenta”, haber jugado con los amigos al “julgo” o haberle pedido a su mujer que le rascase la espalda “endemientras” veía televisión.
Vedadas están de pronto palabras y expresiones que me resultaron siempre inofensivas tales como malla, rojo, evento, tomar la leche e incluso mantel (que ahora me doy por enterada que lo aceptado es denominarlo “paño”).
Pero yo me resisto a abandonarlas y soy capaz hasta de incorporar un chomba, riñoñera o un merienda y, si me inflo el pecho de valentía, puedo arremeter con una blusa, unos championes y una falda para salir a la calle como loca.
Será que tuve una vida anterior chorreante y resbalosa o que me entusiasmé con la idea de que toda cursilería y mersada puede pasar por “cool” al ser justificada con un: “soy kitsch”.

2008-12-20T01:38:00.002-02:00

¿O no que la palabra PELOPINCHO es requete divertida?

Sano Celo Mediático

2008-12-18T22:15:00.002-02:00

En el día de ayer descubrí hojeando (a través de las hojas) y ojeando (con los ojos) en el diario La Nación en la página 15 de su edición impresa la fotografía de una íntima amiga de mi hermana que, en su calidad de “mejor promedio” – parafraseando al epígrafe- del Master de Periodismo que dicta el mismo medio, desde un estrado pronunciaba el discurso de la promoción 2008.
“Qué grosa, me picó un poco la envidia, yo acá de empleada pública” escribí en clave SMS a mi hermana/su amiga.
A lo que contestó: “A mi también y encima la única vez que pude salir en un diario llegué tarde a la foto por M. el día del evento, me imagino a vos!”.
No supe bien a qué se refería con eso del evento y a aquella posibilidad que tuvo de ser publicada, pero mi mente automáticamente se remitió al archivo y recordé que la única oportunidad en la que aparecí en un matutino fue a modo de cabeza entre una hormonal multitud que estaba viendo Erreway (si si la banda de Rebelde Way) en la cancha auxiliar del Chateau Carreras allá por el 2003 cuando fui a modo de acompañante de una especie de sobrinita/primita de un ex novio.
Ahí fue cuando la escena se compuso aún más patética, dejando de lado los motivos que remitían directamente a mi condición de promedio regular de la facultad y de estar lejos de ser una estrella, se intensificó el celo mediático y el mérito de la difusión en detrimento de mi propia percepción como colega de la que si lo merecía. Perseveré en mi research y mi autoestima se vio un poco aliviada cuando me retrotraje al hecho de que hubo una segunda aparición, pero esta vez en la pantalla de Crónica hace unos años en el marco de una Creamfields cuando me limité a responder a la pregunta del cronista “¿cómo la están pasando?” con un seco y tajante “A PLENO” debajo de una capucha de rompeviento. Adhiero al perfil bajo.

Locación n° 2 - Ext/Día

2008-12-09T20:40:00.005-02:00

Era el cementerio de la Recoleta nuestro lugar fetiche. Pero cuando me refiero a “nuestro” cabe aclarar, como siempre, que fue decretado así por mi y de ahí adoptado por vos que, una mañana en calidad de acompañante, te dignaste a despotricar contra la oligarquía, la paradoja de la existencia de un lugar como aquel y lo mal aprovechado del espacio que, sostuviste en un arrebato socialista, podría ser utilizado para fines más nobles como el de alojar niños sin techo. ¿Quién querría vivir en un lugar que fue antes un cementerio?, pregunté yo que siempre busqué cuestionarte y darte la contra por el simple hecho de hacerlo y poner a prueba tus argumentaciones. Y, si no recuerdo mal, no supiste qué contestar.
Si, era un cementerio y vaya mar de significaciones.
La opulencia de las inmóviles figuras talladas en mármol, pero al mismo tiempo imponentes. La expresión más artística y llamativa por su belleza de algo tan poco estético como la muerte. La grandiosidad de la mismísima putrefacción. Una relación con fecha de vencimiento y certificado de defunción. Estructuras indestructibles que hacen alarde de una muerte, será quizás por eso que tanto nos atraía, el sabernos acabados sin embargo construyendo piezas perdurables, estáticas y silenciosas para decorar el deceso.
Un capítulo más de esta novela de folletín que acaba justamente donde empieza.
Pocos puntos de rating, baja audiencia, malas críticas, malos actores. Tenía que llegar a su final, no fue necesario ningún personaje asesinado y mucho menos un final feliz. Terminó de una vez por todas, ahora puede volver a estar El Zorro en nuestro horario. Un ambicioso director desilusionado y un galán que recibió su cheque y se compró una guitarra.

Cosas que no tienen porqué pasar

2008-12-01T16:29:00.002-02:00

Afuera garúa finito y calculo a modo de consuelo que esa es la razón por la cual los sucesos que suelen componer un día tipo en la vida de uno, pueden tornarse en poco agraciados y hasta catastróficos sobretodo si uno es mujer y padece la regla.
A razón de mi inspiración producto del “a esta altura ya todo me importa tres carajos”, provoqué el replanteamiento de su existencia a un tal Cristian, agente del call center de una empresa de celulares que tiene al hijo de Ricky Martinez como cara visible y en la cual todo trámite es exactamente lo contrario a lo que reza su nombre.
Cuestioné a madre a través de un sms apocalíptico: “Cómo puede ser que exista gente tan oportunista? Estoy estresada”. No me contestó, quizás a falta de respuestas para semejante pregunta o porque se habrá estado riendo a más no dar por mi exagerada visión de las cosas. La razón de ser del interrogante partía del hecho de que habíale prestado mi casa a mi hermano durante el fin de semana para encontrarla el domingo a la noche no sólo cubierta de vello masculino por doquier, sino con platos sucios en la cocina y la ducha rota, si, rota. Sumado a este hecho, la gente de un conocido local de venta de entradas a conciertos desmintieron mi afirmación acerca de que las entradas que pretendía devolver (dado que el recital se suspendió por lluvia) habíanme costado en aquel entonces $70 cada una. Me devolvieron el dinero, pero sostenían que yo había pagado $65 por cada ticket y se dieron el tupé de no sólo robarme $15, sino de pretender que les de 5 para el cambio. Si si claro, cómo no.
Eran apenas las 2 de la tarde y mi día ya era un maldito fracaso. En el camino de vuelta a casa me llovía en plena cara y remera blanca mientras cargaba bolsas de super y unos zapatitos de porquería que no se ajustan en absoluto ni a mi estilo ni a mis dedos que ya evidenciaban una ampolla por la coerción ejercida. Y claro, el ascensor no andaba y me esforcé por no sacudir la Coca Light y esparcirla por todo el pallier cual champagne en mano de automovilista, sólo porque tenía mucha sed y estaba bien fría. Subí obedientemente los 7 escalones, sólo respondiendo a las órdenes de mi superyo que me aconsejaba no perder la calma.
Afortunados aquellos que pueden reírse de las sucesivas desgracias ajenas, sólo porque no son propias. Jacqueline Dutra chocó con su camioneta en la autopista La Plata – Buenos Aires y tiene un corte en el ojo y otro en el mentón. Evidentemente hay gente que la está pasando peor. El mentón todavía lo tengo sano así que no puedo quejarme.
Ah y no tengo vacaciones este enero.
Laaaaiiiffff iiissss guuuudddd iiieeeeeeeeee.

El Sueño del Ojo Bizarro Propio

2008-11-25T01:23:00.005-02:00

En el largo camino de un punto cardinal al otro de la ciudad el tema que sonó una y otra vez fue el mismo que nos recibió apenas entramos a Debizarai. “Esto es una señal”, le grité a B. en pleno frenesí de festejo y festividad fraternal. Lo que no tuve en cuenta en ese momento es que las cosas pasan porque sí muchas veces y que ya tengo que dejar esa costumbre de ser esa excelsa buscadora de coincidencias de la cual se burlaba la Tana Ferro. Pero no me definiría ya como “buscadora”, sino como depositaria de semejantes casualidades que después se tornan buenas anécdotas en tertulias y ágapes varios, porque son ellas las que me buscan a mi, me encuentran para coleccionarse con posteriores reflexiones y notas al pie que a la misma nada conducen el eterno retorno, el destino y la mar en coche.
El tema era “Behind the Wheel” de Depeche Mode. L. sostenía que “wheel” significaba rueda y yo afirmaba vehemente que era volante (incluso apostamos cinco combos de un conocido restaurant de comida rápida para la ganadora). Finalmente significa ambas cosas y teníamos razón las dos, todavía no dilucidamos cómo repartir el premio y declaramos empate.
Y la famosa señal se me vino a la cara en pleno patio del recinto. Era una estructura de metal que andaba suelta por ahí y acabé atajándola con mi ceja derecha, lo cual me provocó un considerable tajo y la consecuente pérdida de sangre para estupor de los que se encontraban en el radio que proyectaba mi presencia. Con la cabeza debajo del agua fría de la canilla de la barra yo pedía al mismo tiempo una ambulancia y un whisky, los dos casi con la misma vehemencia, mientras les susurraba a mis amigas con sonrisa de costado “no me duele nada, no se preocupen, estoy bien… pero ¿a nadie se le ocurre de pronto llamar a una ambulancia o en todo caso traerme un whisky?”. Para mi sorpresa los elementos alternativos fueron una viandita simil primeros auxilios con pervinox y algodón estrella – que un sujeto que no parecía enfermero en lo más mínimo se encargó de gestionar- y un vaso, pero de esos bien bien grandes, rebalsado de speed con vodka.
Creí que esa señal sería un encuentro azaroso o la revelación de un secreto que cambiaría mi vida o “la-noche-del-año”, incluso aposté por una aparición sorpresa de Manu Chao coreando a Miranda.
Sin embargo, y a pesar de que a esta altura ya desistí de los caprichos del destino para dejarme sorprender, mi conjetura muy lejos no estuvo de hacerse realidad: el encuentro fue con un cuadrado de hierro golpeando mi cara, revelé el secreto de que una herida en esa zona no duele bajo ningún concepto y no llegó a ser precisamente “la-noche-del-año”, pero si una anécdota memorable. Eso sí, lo de Miranda y Manu Chao fue hacerse demasiadas expectativas.

"Y bueno, van a quedar así", diría Marcela Brane.

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Hoy me llegó el siguente mail a mi casilla de correo (copia textual):

no hace falta imagen , simplemente hay cosas que nunca cambian

mercoles 28 octavo aniversario el ojo bizarro

grasias por despues de 8 años , con tu estilo seguir construyendo el nuestro

miercoles 28;, 23 horas fiesta octavo aniversario listas a elojobizarrolistas@hotmail.com

Definitivamente no era enfermero el que me puso esa venda y el concepto es más que claro:

hay cosas que no cambian por más que se te caigan todas las estructuras.

No falten, va a ser un fiestón (se recomienda usar casco).

Repercusiones de la Festividad

2008-11-19T18:52:00.002-02:00

Cocó Muro FELIZ DIA DEL INODORO says:
acabo de escuchar que VIENE MANU CHAO EN DICIEMBRE

Cocó Muro FELIZ DIA DEL INODORO says:
ES UNA BENDICION !!!

Graciela Maria(*) says:
No te creo, te ahorrás pasaje y todo

Graciela Maria says:
Si puedo te acompaño, pero en platea, tomando un guiski

Cocó Muro FELIZ DIA DEL INODORO says:
jajajjajajajaja

Graciela Maria says:
Chau Sorete!!!!

Graciela Maria says:
El inodoro está lleno o vacío??

Graciela Maria says:
Nuevo o viejo, usado o a estrenar??

Cocó Muro FELIZ DIA DEL INODORO says:
vacío Madre, tengo la delicadeza de tirar de la cadena

Cocó Muro FELIZ DIA DEL INODORO says:
en honor al buen gusto.

(*) mi bienamada madre

Feliz Día Querida Poceta

2008-11-19T17:45:00.002-02:00

Créase o no, hoy es el DIA MUNDIAL DEL INODORO.
Esta mañana me costó dar crédito a mis oídos cuando lo anunciaban por la radio y muchísimo más cuando fue acompañado por un comentario tal como "tanto que lo hemos cagado y ahora le festejamos el día". Pero lo corroboré con diarios e Internet y es verdad. Me enteré incluso que “unos cuatrocientos delegados de todas partes del mundo se han congregado en la capital china, incluyendo planificadores urbanos, expertos ambientales y diseñadores de inodoros (váter, retrete o excusado, según la región)” en el marco de la Cumbre Mundial de Inodoro.
No vayan a creer que esta tarde la gente saldrá a la calle con inodoros en la cabeza a modo de “Marcha del Orgullo Digestivo y Cloacal”, sino que toda esta movida cuenta con un trasfondo político social, ya que lo que se reclama es la toma de conciencia respecto al acceso a un excusado, que es un derecho olvidado por muchos y dado por sentado (si, por sentado tanto para mujeres como para hombres).
"Mucha gente piensa que estoy diciendo un chiste, pero luego se dan cuenta de cuán serio soy", explicó Jack Sim, organizador de dicho evento.
Créase (o no, ríase sin culpas y cáguese en los chinos).

Shit Happens

2008-10-25T19:53:00.006-02:00

Aquel día en el que se acabó la yerba en la oficina marcó un antes y un después. Desde ese martes, empezó a faltar también el café y la esponja se puso más sucia que de costumbre. La sensación era la de estar haciendo algo que no servía para nada, lo cual nos provocó tomarnos más libertades de las acostumbradas. Parecía ser que aunque lo hagamos mal, lleguemos tarde, demoremos un envío, nos salteemos alguna norma elemental y lo arruinemos todo, de cualquier manera, estaría “todo bien”.
El santuario que habíamos improvisado en función de nuestro principal elemento de trabajo, actuó más como talismán que atraía la mala suerte y la hipótesis giraba en torno a la idea de que no funcionaba dado que éramos dos completas ateas que nos habíamos tomado el atrevimiento de utilizar imágenes de santos para decorar el maldito artefacto. Llegué incluso a simpatizar con las últimas dos: la Virgen de Fátima y la de Guadalupe. La primera, por haberme fascinado de niña con la historia de los pastorcitos y un sol que bailaba, y la segunda, estéticamente me resulta atractiva y además alguna vez mamá me regaló una estampita muy mona para que guarde en mi billetera.
A ese martes, le siguió un miércoles, luego un jueves y por último un viernes en el que la yerba siguió sin ser repuesta y nos conformamos con yogures traídos de casa para hacer más llevadera la mañana.
Ese último día de la semana, el papel A4 llevaba en negrita un titular que proclamaba “Extinción de Contrato Laboral”, el bajo firmante era el director de la empresa explicando que, atento a los problemas que atraviesa su empresa y habida cuenta de la crisis internacional en curso, se veía forzado a prescindir de nuestros “importantes” servicios.
¿Haberes, liquidación final y certificaciones de servicios a mi disposición?
Es esa la parte que más me cuesta creer, pero resucitaron mis esperanzas al momento en que me disponía a volver a casa luego de semejante hecho inesperado, y el que solía ser mi jefe tuvo la delicadeza de invitarme el boleto de subte.

Eureka!

2008-10-21T12:23:00.003-02:00

Homenaje Visceral

2008-10-21T11:47:00.003-02:00

Hoy se cumplen 5 años de aquel día en el que Elliot Smith decidió acabar con su vida. Vaya uno a saber porqué, se encerró en el baño y hundió un cuchillo de cocina en su corazón. No una, sino dos veces para ser más específico y aún más cruel con su propia existencia. En un Post-It alcanzó a escribir a modo de despedida “I´m sorry. With love, Elliot. God forgive me”.
Love debió haber sido justamente lo que le faltaba y en su nota oferta lo poco que le quedaba a quien la encuentre.
Hace unos días pensaba cómo sería morir de amor. ¿Ahogo? ¿Infarto masivo? ¿La pérdida de una aurícula a través del llanto? Probablemente asfixia por tanto suspiro profundo o quizás simplemente la sangre se congele en las mismas venas y deje de circular de un momento a otro. Conocí a Elliot Smith a través de un disco que apareció en casa de la banda sonora de “Good Will Hunting” cuando Gus Van Sant le pidió que compusiera algunos temitas para su película. Si habré moqueado escuchando “Miss Misery” o “Ángeles”, mi chanson preferida no sólo por su fantástica y apacible composición, sino también porque es ese mi verdadero nombre y me resultó extraño que no estuviese hablando de angels sino de Ángeles así tal y como suena semejante nombre propio.
Buenos Aires es una de mis ciudades favoritas en el mundo y esta afinidad se acentúa en días como hoy cuando todo está gris y llueve.
El corazón es un órgano muscular hueco cuya función es la de bombear la sangre a través de los vasos sanguíneos del organismo. Cada latido del corazón lleva consigo una secuencia de eventos que en conjunto forman el ciclo cardíaco, constando principalmente de tres etapas: sístole auricular, sístole ventrícular y diástole.
Entre tanta mudanza precaria y recelo del legítimo dueño del disco de Smith, olvidé rescatarlo y hacerlo mío de una vez por todas, sin embargo agradezco no tenerlo porque sería algo así como un boicot a mi equilibrio emocional en un día como hoy cuando estoy meta diástole-sístole-diástole y sístole otra vez como para no perder el ritmo.
Este sábado 25 a las 9 de la noche toca Ailoviu / Aijeichu en una casa en San Telmo en la calle Humberto Primo entre Perú y Bolívar. Probablemente podré ahí liberar este instinto asesino, consecuente desgarramiento y descargada pasión. Mantener fuera de mi alcance cuchillos de cocina.

Sensación Dominguera

2008-10-19T18:32:00.000-02:00

Cosas que le pasan a uno

2008-10-15T22:01:00.002-03:00

“He arrojado mi vida a un recoveco monstruoso”, así comenzaban las líneas que le tocaban decir a mi amiga el día que actuó en una obra de teatro inspirada en “Los 7 Locos” de Roberto Arlt. Justamente hoy planeaba ir a ver la muestra homenaje en su honor (a Arlt aunque mi amiga también se lo merece) en el Centro Cultural Borges, pero la lluvia y la mala predisposición de mi acompañante, que resulta tenía-otras-cosas-más-interesantes-que-hacer, frustraron mis planes que fueron suplantados por un prolongada siesta mitigada por el sonido de una aspiradora y por mi vehemente sensación de vacío existencial.
Será la neurosis quizás, que tampoco se qué significa cabalmente, pero, a juzgar por cómo suena, debe ser eso, sobre todo por el “sis” final que siempre alude a la idea de patología, excepto en el caso de palabras como “ósmosis” o “metástasis”. No fui a colegio humanista como lo hicieron el resto de mis hermanos así que no se latín y sus derivados, sin embargo me doy el tupé de improvisar.
Escucho cómo se llena la bañera y también atiendo a mis propios pensamientos aunque prefiero dejarlos en stand by para repensarlos en el agua y si tomo coraje, hacerlo debajo del agua.
Se suman las razones para tomar ácido muriático o cicuta si lo que pretendo es darle un sentido más filosófico a la intrascendencia de mis motivos.

Rejected

2008-10-15T20:54:00.002-03:00

Así me siento hoy. Pero con la excepción de que le puse un toque de humor.

Disfrutadlo y compartidlo.

Glosario de Frases y sus posibles usos

2008-10-13T18:28:00.002-03:00

Las frases hechas resultan un alivio cuando a uno no se le ocurre nada que acotar y, cansado ya de ser el artífice de inteligentes oraciones, prefiere dejarse llevar por los facilismos y que piensen lo que quieran.

He aquí una minuciosa selección de aquellas frases hechas en y de antaño que tanta ansiedad provocarán en este ávido orador que estará cual ball-boy aguardando la circunstancia para poder por fin usarlas y convertirse en el centro de la reunión por su agudeza y buen gusto.

Las frases hechas seleccionadas estarán enmarcadas en situaciones en las que es posible su aplicación para que el lector participe de un contexto de utilización de las mismas.

(las siguientes frases quedarán a disponibilidad

del sentido común y de ubicación del usuario,

quien suscribe se desliga de todo tipo de responsabilidades

y no se aceptarán reclamos si no surten el efecto esperado).

-Pero si ese chico no hace otra cosa que jugar a la pleiesteishon, cultivar su ganja y andar todo el día al divino botón.

-Dejate de joder con los caros, vamos a uno de la Trejo y no hay tu tía.

-Te aviso que tejer a crochet no es moco de pavo.

-Mi hijo Esteban es un fanático de la música. Hace unos días nomás que se compró todos los discos de The Village People y de Barry Manilow.
-Muy lindo lo que me contás Esther, pero qué querés que te diga... algo flota en la pelela.

-¿Te enteraste que vuelven "Las Primas", aquel prestigioso cuarteto de grandes referentes de la música latina?
- Ahhh... pero, ¡mira tú y dile a Braulio!

Volvió Soda, volvieron Los Fabulosos...

2008-10-11T18:52:00.004-03:00

Tuviste ganas, pero por pudor dejaste pasar la oportunidad de anotarte en Escalera a la Fama, lo mismo te pasó cuando anunciaron las inscripciones para Gran Hermano..., te está gustando la idea de Talento Argentino, pero aún no estás seguro cuál es tu fuerte...

¡¡¡Ahora si que llegó el momento que estabas esperando!!!

Que Antonio saque la mano y dale que va!!!

Envía tu foto a la dirección de mail que figura en la convocatoria antes de que se te rajen las pantys media o de que corras el peligro de pasar de moda!!!

(un asesor de imagen era mucho pedir y se escapaba del presupuesto, pero... ¿un diseñador gráfico a mano para el flyer?)

Repercusiones de la Caída de Wall Street

2008-10-11T13:28:00.004-03:00

El mundo está en bancarrota, eso no es ninguna novedad. El mercado financiero está haciendo crack/crack/crack e incluso sigue empeorando con el correr de los días.
Las apocalípticas tapas de los diarios divulgan hasta el hartazgo fotos de corredores de bolsa agarrándose la cabeza con handys en la mano y las caras desencajadas.
Ya cansados de la misma imagen en absolutamente todas las ediciones y los archivos repetidos hasta el mismísimo hastío, se empieza a echar mano a lo que se tenga para hacer la noticia más amena y agregarle algunas figuritas de colores.
Justamente ese es el dilema que se les presentó ayer a los muchachos de Ámbito Financiero.
La noticia era que el gobierno de Islandia nacionalizó el banco Kaupthing en un intento por salvar su sistema financiero. Era la contratapa y no daba para dejarla en blanco y negro (pero ni que Ámbito fuese un carnaval!). Islandia... Islandia... mmm, "¿qué foto ponemos muchachos?"- pregunta uno. El razonamiento fue "algo que ilustre el país" y como poco sabemos de aquel recóndito lugar casi esquimal, no se les ocurrió otra cosa que caer en el viejo recurso de poner fotografías de famosos oriundos del país al cual se refieren.
Alguien me puede explicar ¿qué carajo tiene que ver Björk con la caída de la bolsa, el índice merval y las divisas?

... ¿y Bobby Fischer acaso?

Advertencia

2008-10-08T20:59:00.002-03:00

¿¿Cómo pretenden que este pobre hombre se recupere de su adicción si trabaja en una serie que alberga la palabra "fornication" en su denominación??

Claro, como para que no.

Si ven a este sujeto merodeando su barrio, ya lo saben, traseros contra la pared!

Mea Culpa

2008-10-08T20:30:00.003-03:00

Considero responsabilidad de todo ser humano reconocer sus limitaciones, sus debilidades asi como también sus fortalezas. La modestia exagerada deviene en "molestia" del mismo modo que el alardeo pone en evidencia aquello de lo que carecemos.Mientras confecciono un análisis FODA respecto a mi persona y me desafío a un Test de Cooper para corroborar mi estado físico, en un arrebato de sinceridad me avergüenza, pero me animo a confesar que:

* No puedo permanecer indiferente a cualquier información sobre Cumbio.
* Celeste Cid me parece el ser humano más bello que pisa la tierra.
* A veces cuando me baño improviso dramatizaciones teatrales en las que sufro.
* Me se todos los temas de Miranda.
* No como galletas Oreo porque temo que sus miguitas negras me queden adheridas a los dientes.
* Lo primero que leo de la revista Noticias es la sección "Vidriera".
* Disimuladamente siempre le pongo un chorro de Chuker al termo de agua para el mate y no se lo advierto a los integrantes de la ronda.
* A veces me prendo un cigarrillo no porque tenga ganas sino porque el momento amerita por lo estético fotográficamente hablando.
* Cuando en la tanda publicitaria los de Multicanal advertían que "colgarse del cable, le daba a toda la cuadra una imagen de peor calidad", mi corto entendimiento me decía que eso significaba que el barrio "quedaba mal" porque tenían un vecino garca.
* Mientras cocino bailo reggaeton.
* "MeaCulpa" me resulta escatológico, pero no se me ocurrió otro título.

Desmitificación

2008-10-05T15:35:00.004-03:00

Es esta la verdadera historia de aquellas tertulias de miércoles por la noche en la esquina de Obispo Oro y Buenos Aires...

Confessions at the Ascensor (léase AS-Cen-Sor)

2008-09-15T16:13:00.004-03:00

El espejo del ascensor se ha convertido en mi más íntimo confesor.

Le hablo, le canto, le hago caras para chequear mis expresiones faciales y me excuso con él cuando hice o dije algo que no sonó del todo bien.

Muchas veces consulto con él si debería llamar o no y si lo que estoy haciendo es lo correcto. Pero no me conformo con su estoicismo e indiferencia y le cuestiono también su capacidad de respuesta ante tanto silencio y desatino para luego culparme a mi misma por actitudes sospechosamente desequilibradas.

Siete pisos compartimos, lo cual en tiempos de reloj son algo así como doce segundos. Doce segundos de catarsis y liberación. Salgo al pallier lista para enfrentar mi día que empieza más temprano de lo que me gustaría que empiece, lo cual provoca una más profunda reflexión acerca de la soledad y sus fantásticas ventajas radicando la más importante en esto de no tener que dar explicaciones a nadie. Ni al espejo del ascensor.

Encadenada a la Localidad

2008-09-04T16:41:00.008-03:00

Hace unos días que mi vida ha cambiado rotundamente.
Estreno nueva numeración y denominación geográfica que paso a repartir en lavanderías, empresas de taxi y agendas de mis amigos para que no me pierdan.
Me encuentro repitiendo dos veces por día la frase "noventa-por-favor" allí donde otrora decía "veinte-pesos-de-diesel-,churro".
Me despedí hasta próximo aviso de tartas de espárragos, asados que no como y verduras hervidas para reemplazarlas por sopas quick de zapallo y fideos desabridos.
Postergué salidas al aclamado y bien por todos amado Ojo Bizarro y mis demostraciones de improvisado breakdance de los sábados por la noche.
Cafés y abrazos con Mamá, luchas al mejor estilo "PuFuPana" con Pedro, el mate y las chancletas con G., los ya extinguidos lunes de cine, los domingos de resaca familiar y por supuesto, los criollitos... todo eso deberá esperar.
Sin embargo hay algo de lo que me fue imposible escapar, aunque queriéndolo, y me persigue por cuanto bazar entre, taxi me tome y florería me frene. Es ese timbre de voz ampliamente conocido, intensamente familiar, abrumadoramente ensordecedor y sorpresivamente reconfortante.
Pero claro, no puede ser otro que "Pereyra, Mario Pereyra"...
¡¡Juuuuuuuuuuntooooos en Cadena 3 Arrrrrrrgentiiina!!

Reflexiones Desordenadas

2008-08-17T12:37:00.002-03:00

El Vicepresidente no había cobrado tanta notoriedad hasta que su voto fue decisivo para “resolver” un conflicto que tuvo a toda la sociedad argentina en vilo como fue el enfrentamiento campo- gobierno por el tema de las retenciones.
Se comercializan ringtones con extractos del discurso, banderas, tazas e incluso se venden remeras a 30 pesos con las leyendas “la historia me juzgará” y el contundente “mi voto no es positivo” como para que aquellos aficionados puedan pasearse por la ciudad con las frases de Julio César Cleto Cobos en el pecho.
Crónica TV volvió a sus famosas placas con la cuenta regresiva de la cantidad de días que faltan para que “estalle” el verano, el noticiero del Trece a sus apocalípticas noticias de tiroteos y asaltos en el conurbano bonaerense y en Córdoba los reclamos se trasladaron al sector jubilados y sus propias tarifas móviles:

Saldo de la “guerra en la plaza”:
-Quema de 3 palmeras (de 20 años) en la Plaza San Martín
-Destrucción de Jacarandaes y Lapachos en la peatonal
-Rotura de un centenar de cestos de basura
-20 contenedores de basura destrozados
-Cazuelas de protección en la base de los árboles arrancadas o deterioradas
-Rotura de vidrios de comercios
-Escritura de graffitis
-Fuego en la recova del Cabildo
-Robo de la Bandera del mástil central de la Plaza San Martín.

Daños por más de $500 mil que pagará la Provincia quizás justamente con la plata de los ajustes de las jubilaciones. ¿Usarán ese dinero para reparar los daños que causarán los manifestantes cada vez?

Desde mi corta existencia puedo afirmar que la palabra crisis siempre estuvo asociada a mi imagen mental de país. Pero la escuché más bien de boca de mis compatriotas que desde los de afuera. Somos los artífices de nuestra paupérrima reputación, tan así que el slogan de este gobierno es aquello de que ahora somos “un país en serio”.
Esta afirmación nos lleva a preguntarnos si acaso antes no lo éramos porque semejante necesidad de aclaración explica que alguna vez no lo fuimos o que recién ahora se empezará a cumplir a rajatabla lo que proponía el más que elocuente “Bases y Puntos de Partida para la Organización Política de la República Argentina” de Juan Bautista Alberdi.
Ahora gracias a la mediatización recordaremos incluso el nombre completo del Vicepresidente, y claro, porque resulta difícil no tener en mente uno tal como Cleto.

El Peculiar Síndrome de la Familiarización del “Famoso como Amigo y/o Conocido”

2008-08-17T12:12:00.002-03:00

Conversación de escucha robada tipo voyeurista en la cola de ingreso al cine:

X: “Che Maru, el pelado ese que está allá… ¿lo ves? El de remera roja, ¿no es el amigo de Pato?

Maru: “No, a mi me suena del club”

X: “No no, es el que estaba el otro día en el asado en lo del flaco, el compañero de laburo de Pato, si boluda es ese”

Maru: “A mi me parece haberlo visto en el club, no sé…a ver…”

X: “No, ni ahí, ese pibe del club no es, con ese pañuelo en el cuello lo sacarían cagando de club, no es del club ni a palos”

Maru: “Ay, no sé, de algún lado lo tengo…”

¡Es ALAN de GRAN HERMANO! me dieron ganas de gritarles a los dos en la cara para que acaben de una vez con esa discusión y despejarles por fin las dudas tan trascendentales que los carcomían e incluso amenazaban con poner en riesgo el equilibrio de la pareja.

Pero me venció la vergüenza, y no la de entrometerme en la conversación sin haber sido invitada a participar, sino la de haber reconocido semejante personaje y encima recordar su nombre.

Las cosas que hace la tele con uno.

Dando Cátedra

2008-08-06T02:18:00.001-03:00

A casi un siglo, permanecen como mudos testimonios de lo que fue en aquella época los edificios monumentales que alojaron las escuelas de entonces. Esos mismos edificios que hoy ni siquiera estamos en condiciones de mantener o que, peor aún, no nos interesa conservar porque preferimos convertirlos en los modernos palacios de la cultura: los shoppings. Precisamente, la magnificencia de esas escuelas pretendía señalar ante la sociedad la trascendencia que para su clase dirigente tenía la educación, grandiosidad que también contribuía a educar.
Es en la educación donde se aloja la única posibilidad de conseguir personas más completas y economías más competitivas así como sociedades democráticas más responsables y justas. La principal amenaza para el futuro se está generando en las distorsiones de este, nuestro desencantado mundo actual.
No olvidemos que el conocimiento nos hace libres, nos brinda la posibilidad de elegir y la ignorancia nos hace ciegos, sordos y mudos ante tanta vorágine y un mundo que no se detiene ya a repensar en las necesidades de todos y cada uno. La escuela será el ámbito de exilio de los prejuicios y la vulgaridad del presente y la revolución pasa por hacerse escuchar y entender que las armas a tomar son las de exigir una verdadera educación que brinde esa igualdad de oportunidades tan deseada para promover el desarrollo de nuestro país.
La educación dignifica a la persona humana, le brinda apertura de miras y sentido crítico, la forma en la disciplina del esfuerzo y del trabajo, la nutre de valores personales y cívicos, le provee un capital social en habilidades y capacidades propias que se suman al conjunto de la sociedad.
La Constitución Nacional en su artículo 1 adopta la organización republicana, representativa y federal para el Estado argentino y, en el artículo 5, dispone la obligación de las provincias de proveer la educación primaria.
Es responsabilidad de todos exigir más y mejor educación para que no violen nuestro derecho y desarrollar esa conciencia de urgencia para no lamentar luego las consecuencias, así que dejemos de imaginar y manos a la obra que la educación es la mejor inversión para el desarrollo nacional.

Crónica de un clásico "día de mierda"

2008-08-02T17:06:00.002-03:00

Decidí de manera arbitraria que ese día sería una mierda y que nada ni nadie habrían de impedir que así sea. Ni los animados locutores de radios mañaneras ni los auguriosos y bien intencionados deseos de mi madre desde la puerta de entrada de casa.
Todo resultaría molesto, patético, aburrido y completamente olvidable e intrascendente.
Me arrastré sin ganas por la ciudad dejando a la vista de todos mi modorra, mis pocas ganas de vivir y una cara de culo en perfecta combinación con una vestimenta más cercana al entrecasa que al cocktail.
Después de elegir bajarme dos paradas antes del colectivo, ni siquiera osé en mi transitar por la vereda mirarme de reojo en el reflejo de las vidrieras porque a veces mi flequillo me enorgullece y en la calle no quería sonreírme ni mucho menos.
Mentí en calificar de arbitraria mi decisión de rotular al día como “de mierda”, conozco la razón para semejante determinación.
¿Existe alguna persona en el mundo que pueda pasar un día feliz sabiendo que esa misma tarde tiene turno en el dentista?

Escatológicamente hablando

2008-07-25T13:19:00.006-03:00

"Sin ningún tipo de preparación teológica, espontáneamente, comprendí desde niño la incompatibilidad entre la mierda y Dios y, de ahí, cuán dudosa resulta la tesis básica de la antropología cristiana según la cual el hombre fue creado a imagen y semejanza de Dios. Una de dos: o el hombre fue creado a semejanza de Dios y entonces Dios tiene tripas, o Dios no tiene tripas y entonces el hombre no se le parece.

Los antiguos gnósticos lo sentían igual que yo cuando tenía cinco años. Valentín, gran maestro de la Gnosis en el siglo segundo, decía para resolver este enrevesado problema que Jesús "comía, bebía, pero no defecaba".

La mierda es un problema teológico mas complejo que el mal. Dios les dio a los hombres la libertad y por eso podemos suponer que al fin y al cabo no es responsable de los crímenes humanos. Pero el único responsable de la mierda es aquel que creó al hombre".

Milan Kundera
"La Insoportable Levedad del Ser"

Fotografía de Sofía Sartori

www.sophialandia.blogspot.com

2008-07-14T19:14:00.003-03:00

Es julio y afuera hacen 25 grados centígrados, un combo de Mc Donald`s sale $17, una amiga cambió de número de celular y cuando me dispongo a agendarlo me dicta una secuencia que empieza con 152.
El calentamiento progresivo del planeta, la inflación y la evolución en las comunicaciones no paran de sorprenderme y al mismo tiempo asustarme, pero prendo la tele al mediodía advierto que ciertas cosas aún no cambiaron y respiro aliviada:
Una novela en donde abuela, ex novia, hijo, nieto, mucama viven en una mansión millonaria; el noticiero del doce reportando hechos sangrientos, asaltos y accidentes automovilísticos y, no podía faltar, Mirtha bicicleteando a la gente de producción para ir al corte.
¿Respiro aliviada dije?

El día que se enojó Oliverio

2008-07-07T00:59:00.006-03:00

Oliverio Girondo, avasallado por los avances tecnológicos, los reclamos de sus hijos y esposa, aflojó de una vez por todas y sucumbió a la compra de un celular. Fue hasta el kiosco, pidió una etiqueta de Chesterfield y por lo bajo pidió al muchacho que le alcance una de esas tarjetas para teléfono móvil. Una vez en su casa se sentó en su sillón de lectura, se calzó los anteojos en el tabique y se dispuso a decodificarla. No la entendió. Llamó al asterisco mm mm mm (diría Susana) para solicitar ayuda. Aunque Oliverio sabe que el empleado del call center no tiene nada que ver con la calidad del servicio que presta la empresa para la cual trabaja, en un acto de impotencia y de incomprensión total, no pudo evitar proferirle todo tipo de insultos, pero siempre fiel a su estilo. Acá va un extracto de lo que alcanzó a escuchar, horrorizada, la mujer que plancha los miércoles en la casa de los Girondo:

...que los ruidos te perforen los dientes, como una lima de dentista, y la memoria se te llene de herrumbre, de olores descompuestos y de palabras rotas.
Que te crezca, en cada uno de los poros, una pata de araña; que sólo puedas alimentarte de barajas usadas y que el sueño te reduzca, como una aplanadora, al espesor de tu retrato.
Que al salir a la calle, hasta los faroles te corran a patadas, que un fanatismo irresistible te obligue a prosternarte ante los tachos de basura y que todos los habitantes de la ciudad te confundan con un meadero.
Que cuando quieras decir: “Mi amor”, digas “Pescado frito”; que tus manos intenten estrangularte a cada rato, y que en vez de tirar el cigarrillo, seas tú el que te arrojes en las salivaderas.
Que tu mujer te engañe hasta con los buzones; que al acostarte junto a ti, se metamorfosee en sanguijuela, y que después de parir un cuervo, alumbre una llave inglesa.
Que tu familia se divierta en deformarte el esqueleto, para que los espejos, al mirarte, se suiciden de repugnancia; que tu único entretenimiento consista en instalarte en la sala de espera de los dentistas, disfrazado de cocodrilo, y que te enamores, tan locamente, de una caja de hierro, que no puedas dejar, ni un sólo instante, de lamerle la cerradura...

Bed Time Story

2008-07-01T13:23:00.006-03:00

Lo de anoche fue de lo más ecléctico que me pasó desde que empezó la semana.
En un primer momento la cuestión pasaba por encontrar el sueño después de tanto helado, Capussotto y té de manzanilla (ecléctica sería más bien semejante combinación). La preocupación me trajo a la memoria un cuento que leí de chiquita en la que una niñita buscaba por todo el cuarto un bostezo que había perdido y la situación era desesperante: sin su bostezo no iba a poder conciliar el sueño. Finalmente lo encontraba abajo de la cama y era una especie de horripilante sapo de colores azul, verde y naranja con cara de ornitorrinco. Semejante poco pedadógica ilustración habíame traumado con que eso era lo que tenía en mi tráquea cuando tenía sueño, hasta que le pregunté a mamá, me trajo de vuelta a la realidad y volví a bostezar sin taparme la boca para que me siga retando por orrrrrrdinaria.

Ni siquiera ese hilo de pensamiento logró curar mi insomnio mental, no encontraba posición y la almohada se volvió hostil y la misma metamorfosis sufría mi otrora amado sommier.

Cuando por fin logré dormirme me despertó una estruendosa risa, era mía y todavía pienso qué fue lo que la produjo. Unas horas después de reanudado el sueño, tuve hambre y me convencí de reincorporarme en busca de comida. Repasé mentalmente el contenido de la despensa, sorteando latas y cajas encontré detrás de las servilletas un paquete de galletas Rumba. Cuando estaba a punto de poner un pie en el parquet para salir corriendo a devorarlas sistemáticamente y sin remordimientos, escuché una tos ajena en el pasillo y, conociendo la fuente de semejante carraspera, calculé que serían las 6 y media de la mañana y creí conveniente postergar el atraco hasta el desayuno.

El despertador sonó 2 horas después y me sorprendió cantando "Sr. Cobranza" entre murmullos de sueño y me pregunté ¿cuáles serán hoy las preferencias políticas del Pelado Cordera? ¿o debería referirme a Las Manos de Filippi?

Miro debajo de la cama a ver si está ese bostezo inmundo para recuperar esa parte de la historia que no me quedó del todo clara.

El ABC de la Poesía (Parte II)

2008-06-27T15:26:00.004-03:00

¡Anselmo
Bebió
Clericó!,
Denunció
Eduardo,
Fiel
Guardián de
Heladeras.
Inútil
Jefe de
Karaoke!,
Lo
LLamó,
Mal
Nacido!
Ñoño!
Oh
Pero
Queso
Robó,
Salame
También.
Usurpador
Violento,
Wasabi
Xenófobo
Y
Zarpado.

El ABC de la Poesía

2008-06-26T18:32:00.003-03:00

Anoche
Balbuceaba
Cuando
Decidió
Esperar
Fallecer.
Gotitas
Hediondas
Inundaban,
Jugaban,
Kilometraban
La
LLuvia
Mañanera.
Ningún
Ñandú
Osaba
Permitir
Que
Rascaran
Su
Tieso
Upite.
Vomité
Walkitalkies,
Xilofones
Y
Zafiros.

Uhh... ME COLGUÉ

2008-06-10T01:49:00.001-03:00

Colección de Pensamientos Ilustrados

2008-06-06T21:54:00.015-03:00

* Lo descubrí abandonado sobre la mesa ratona de la sala de estar: mi supermega musicalizador de colores que reproducía sonidos, cassettes, grababa y desgrababa. Hoy, desaliñado y con las teclas falseadas quién hubiese dicho que otrora fue un objeto de lujo que fue capaz de ser soporte de grabación de radios inventadas y el temible reproductor de un cassette de Michael Bolton que escuchábamos todas las noches con M. hasta caer rendidas del sueño.

* Un aproximado fragmento de diálogo de "Vida Acuática" de Anderson:
- "Espero no dificultes el cumplimiento de nuestra misión, sos el monigote de la financiera".
- "Si, pero también soy un ser humano", contestó el gordito con anteojos y sudadera transparentada desde la camisa de su old-fashion traje.
-

* Cuando de noche no puedo dormir, me encabrono al tomar conciencia de lo mucho que voy a arrepentirme la mañana siguiente...

* Platón creía que la visión se debía a la salida de partículas procedentes de los ojos que se esparcían sobre los objetos.

-

* De chica creía que un buen recuerdo me beneficiaba con la inmunidad por semanas, meses, quizás años; pero nunca se me ocurrió que podía devenir en insoportable nostalgia.

-
* Salió del baño apurada y muy preocupada se acercó a preguntarme: “Cocó, vos cuando salís de bañarte se te ponen las piernas coloradas?” dije que si, dio media vuelta y se fue, no le interesó la explicación física, sólo quería corroborar que lo que a ella le pasaba no era nada anormal.

* "No vayamos, los domingos se llena de gente". Tanto prejuicio con el domingo que va a acabar por resentirse tanto que el calendario va a absorberlo de manera espontánea.

-
* Establecí un extraño paralelismo entre la sensación de una puta al momento de esperar un cliente y desear que sea lo más agradable posible y la expectativa de una depiladora cuando llaman por el nombre a la siguiente y se pregunta cómo sera aquella a la que le tocará verle las partes.

-
* ¿Está mal entrar a un local, mirar todo, preguntar precios, no comprar nada y encima meter en la cartera todo tipo de postal, revista y tarjetas que ofrece el mostrador?

-
* Las chicas, cansadas ya de una semana agotadora de estudio, trabajo y responsabilidades, salieron a divertirse. Llegaron a la discoteca dispuestas a pasar una magnífica velada. Todo marchaba de mil maravillas cuando alguien se acercó sigilosamente a una de ellas para preguntar:- "¿Qué tal la facu?"

* La dinámica de las relaciones, el ir y venir, una inconstancia similar a una marea. Me muevo al compás de una frenética milonga.

Global Attack

2008-06-04T15:54:00.004-03:00

TERRORISMO PURO.

Instantáneas

2008-05-26T11:46:00.003-03:00

Con Traste Contra Luz.

Sigo buscando la fórmula, pero no la encuentro.

Divididos (ni Mollo, ni Arnedo,ni Catriel)

2008-05-26T11:24:00.005-03:00

Ayer me di cuenta de que en realidad Cristina Fernández tiene grandes dotes para la matemática. Desde los fallidos cálculos del INDEC ,y luego de descartar hipótesis de calculadoras alcalinizadas o con las pantallitas de vidrio quebrado que daban resultados tan diferentes a los reales, creí que estabamos siendo gobernados por personas con poca capacidad para los cálculos.

Pero me equivoqué, Cristina es brillante para las divisiones. La primera de todas y las más reiterativa es aquella "Argentinos/Argentinas", luego le sigue su preferida "Ricos/Pobres", en el tercer lugar podemos ubicar a la emergente "Campo/Pueblo" (que para ella sería algo así como una ecuación de lo anterior).

Lo preocupante de esta cuestión será el resultado de semejantes operaciones y si Cristinita sabrá redactar las respuestas de los problemas que ella misma plantea.

-
"Lea el siguiente problema.
Don Juan se dedica al cultivo de cereales y como tiene el campo tecnificado, trabaja con máquinas. La última cosechadora que compró usa 54 litros de gasoil para cosechar 6 hectáreas de maíz. ¿Cuántos litros de combustible necesitará para 150 hectáreas?*" o ¿A qué país deberá exiliarse Don Juan para poder cargar gasoil, cultivar, vender sus cereales, transportarlos y no tener que vender sus 6 hectáreas para poder hacerlo?

*Buteler, Diana. "Matemática 8" - 2do año del C.B.U.

2008-05-19T00:26:00.005-03:00

Pobre Eliseo, se volvió mono analizando discursos.

N.de la A.: Coca comparto contigo los méritos de semejante conclusión.

(E=mc2 / Ctrl C-Ctrl V)

Políticamente Incorrectos

2008-05-18T13:57:00.003-03:00

La discusión se centraba alrededor de la cuestión de ser madres y fue derivando en otros planteamientos, porqué si, porqué no, que la prolongación del ego, las razones egoístas, que el mundo fue y será una porquería ya lo sé.
Esta última idea fue la que más me rebotó en la cabeza. Cambiar el mundo, mejorarlo, no ser conformistas, eran algunos de mis planteos de corte pseudo, “casi o cuasi” (como diría Kristina), revolucionarios, progresistas y transigentes, que ni un fundamento pude esbozar y mucho menos un plan de acción. Mis amigas se reían de mi ingenuidad y mis ilusiones poco concretables y ya no supe cómo seguir sosteniendo mis argumentos.
“Crisis política”, “impotencia”, “vacíos de poder”, vaticinan las columnas de opinión de los diarios de este domingo, “¿Qué va a pasar con la economía?” se cuestionaba Noticias en su tapa de ayer. Un gobierno con dos cabezas, una más hueca que la otra. Gobierno vs. Campo. Gobierno vs. Medios. La presidente que pretende separar cada vez más las esferas sociales con sus discursos clasistas y claramente impregnados de un aire de resentimiento. Un INDEC totalmente manipulado que refleja índices que nadie sabe de dónde salen porque ir hoy al súper con $50 sirve sólo para comprar 3 paquetes de Traviata, una Naranpol (Fanta es un lujo) y una lata de atún. El tren bala, esas tres palabras ya son un delirio en sí mismas una al lado de la otra y la pretensión de implementación en un país como Argentina con necesidades muchísimo más urgentes es directamente una locura. Gente contratada por el gobierno para salir a golpear a otros y aterrorizarlos con ese objetivo kirchnerista de “ponerlos de rodillas”.
Es domingo y leer el diario es casi como hojear la Apocalipsis.
Es una mierda, si. Pero, ¿un cambio de mando es suficiente solución?
Un mínimo párrafo perdido entre los artículos de la sección Espectáculos llamó mi atención: “Ziggy Marley busca el cambio espiritual”. El hijo de Bob cree que “esa transformación es la única solución para la raza humana” porque lo material no se conserva, sólo lo espiritual se mantiene y dura.
Como para darle continuidad a mis planteos ingenuos y románticos sobre el mundo, ¿será eso tal vez lo que realmente está haciendo falta?

Punk Rock Is Not A Crime (O no lo es?).

2008-05-11T22:22:00.004-03:00

"Odio las canciones que te hacen creer que no servís para nada.

Odio las canciones que te dicen que estás destinado al fracaso".

Anoche por fin conocí en vivo la voz de Carlos Damián Rodriguez*, su estilo único y su contagiosa energía.

Quedé pura y absolutamente cautivada.

Desde esa noche, soy toda suya.

*Leáse Nekro, Miss Muerte, Il Carlo, Boom Boom Kid (Bombón)

Paranoid Park. Paranoid Android.

2008-05-05T03:15:00.003-03:00

Alex es el típico adolescente que va al highschool, pero esta vez es un pendejo cool que anda en skate y que se evidencia ávido de onda y desperdiciado en la nada misma. Alex se pasea por los pasillos de su escuela, hablando poco, con el pelo adherido a la frente, la tabla bajo el brazo y pensando sólo en salir a andar. Tiene una novia al estilo Avril-Lavigne (pero virgen), unos padres en pleno plan divorcio y un amigo inseparable aficionado como él al skateboarding.
Jared le propone una tarde ir a Paranoid Park, el paraíso de los skater boys, y a partir de ese momento la cabeza de Alex hace un ollie backside 180º, un kickflip 360º y la tabla se le incrusta justo en la conciencia. Flashea no sólo con el lugar y la gente que lo frecuenta, sino también porque una noche ambientando en el parque sale a hacer travesuras propias de rebeldes y provoca accidentalmente la muerte de un guardia de seguridad del tren que pasa cerca del lugar. No comenta el suceso con nadie y lo carcome el peso de la culpa.
Así transcurren los días de nuestro protagonista, pero no tan tediosos y sin sentido como los del Kurt Cobain en el “Last Days” del mismo director.
El film se centra tanto en el personaje de Alex que incluso en algunas escenas los secundarios quedan directamente fuera de foco literalmente. La paranoia que lo persigue se disimula en su casi inexpresivo gesto facial, pero genialmente retratada en la cronología fragmentada de la sucesión de los hechos y en la estética que mezcla sonidos e imágenes casi stop motion que ilustran el vacío moral de Alex.
Gus Van Sant combina de manera admirable el formato que va desde 35 mm a Super 8, lo cual le otorga a “Paranoid Park” un carácter que se acerca al documental y le confiere ritmo a las sensaciones y pensamientos que pendulan en la cabeza del protagonista. Hora y media de película en la que uno se pasa tratando de descifrar qué pasa por la cabeza de este chico tan adolescente y confundido que acaba por conmover.

(“Angeles” de Elliot Smith es el tema con el que culmina la película. Se le tildó el iPod a Gus: la misma canción se escucha en “Good Will Hunting” protagonizada por Ben Affleck y Matt Damon. Desde 1997, uno de mis temas preferidos y que se titule con el nombre que me puso mamá también hizo lo suyo en eso de ser uno de preferidos.)

TicTacTicTacTicTac

2008-05-03T18:22:00.004-03:00

Ahora que mi casa es silenciosa, se escucha más fuerte el paso del tiempo y he descubierto que padezco una especie de obsesión por su fugacidad. Que nunca alcanza, que pasa muy rápido y que me angustia las pocas cosas que pueden hacerse en sólo una hora.

Se me vienen los días encima y los espero con cierta expectativa de que alguna vez los mediodías se cambien por las noches y las siestas se mezclen con los desayunos en la mañana.

Recuerdo que de chica me jactaba de tener la habilidad para despertarme a las 8 menos 10-lavarme los dientes-ponerme el uniforme del colegio-tomar un café-lavarme los dientes otra vez-correr dos cuadras y así lograr estar a las 8 en punto sentada en mi banco.

Hoy me levanto a las 8 y 20, me asalta el reloj a las 10:30 y aún no pasé de la parte principal del diario.

La cantidad de horas con las que cuenta mi día no son las suficientes para mí. Y siempre ando apurada y sabiendo que las prisas matan.

Hojeo mi agenda y caigo en la cuenta de que es lunes y mi semana, día por día, minuto a minuto, ya fue planeada hasta el domingo y así sucesivamente al día siguiente.

Pienso que desde que el mundo es mundo los días se organizaron en bloques de tiempo y me aburre. ¿Quién fue el que inventó semejante sistema a partir del cual pueda cronometrarse la estadía en el mundo?